A NAVE IMPRÓPRIA

Ondulado

2012-01-24T02:29:00.000-02:00

Hoje os olhos me ferveram de ressaca

que fiz:

arrastei meu chão

até um álcool de estrelas

derrubei um senão baixo

disse amor de repente

ouvi uma calha chorar a seca

de repente

triturei a vertigem dos celsius num copo

pedi o estupor e ganhei uma dose

de macio, arrisquei o áspero

pedi de repente

ganhei um amor

calhei a seca, fiz meus olhos num choro

esverdeei as doses de amor

fiz chorar

amaciei as sobras

que dói o calor

fiz céu no derrubar das luzes,

derrubei-me num copo de amor

calhei no teu colo de repente

amaciei o estupor

ganhei teus olhos de vez

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Quase silêncio

2012-01-13T21:05:00.000-02:00

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Escorre ausente

lavor na alma da língua,

que chama, clama,

reclama, emana

Que foi cama

Morna d'água

Tormenta rasa no lençol da pele

Brisa leve,

será agora augúrio?

Terra virgem,

rosa nuvem luminosa,

revés do calmo e grave negro do dia sem volta,

Volta!

Nos olhos de inseto, sob o furor do sol,

chora contra a lupa inseticida o que sei maior

Escorre ausente o verso,

o credo banido na rotina da máquina

Na sólida solidão desbastada,

a mão não acolhe o coração mole do vestígio,

nem de ouvido se afina o grito

do que era pleno,

Hoje vazio

2011-10-11T15:38:00.000-03:00

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Banho-me no leito mais alvo e luminoso.
De uma desmulher a origem, um começo dos Mistérios.
Onde desocupei-me da traição
e pude dizer-me - Que é a inocência?
Tão vasta luz, tão meigo descanso.

Como tolos, nós, maupoetas!
seguindo o poema já perfeito -
as linhas arremessando-nos no intento atleta,
mas de fôlego lento, de repetir o verso
da Natureza completo.

Mas o atrevimento basta.
.
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Eu, Dela.

2011-09-13T17:38:00.001-03:00

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Olhos tão perto dos olhos dela.

Tais grafistas incertos, os dedos
ébrios e lentos esperam na memória dos olhos
deixar a geometria silente dos detalhes.

- O resto do corpo
Só um corpo idoso flutuando
em calmas e mornas ondas d'água. -

São tantos os cheiros da vida,
tão rápidos os nossos sentidos,
Qual barreira? Qual passagem
Nos deixa jovens envelhecer sem medo?

Ah, devaneios e voltas...
Até que os olhos se escondam,
E de novo o sol revire a lua, a manhã,
o medo, e meus olhos nos teus
se esqueçam outra vez no tempo que passa.

Achado

2011-09-12T13:33:00.000-03:00

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A chave do amor, e com ele a felicidade
Está em deixar-se, profundamente, enganar.
Em nada saber.
Apenas a hora
Em que mais não há.

Aos aflitos

2011-08-15T18:37:00.000-03:00

Drummond, vê se me espera num futuro próximo

Não quero morrer, não, isso espere mais

De te ouvir falar do tempo e do amor é que tornei a escrever

Pés que se distraiam atentos aos dela,

Do cigarro, quase silêncio, se ouvia levemente a brasa

E do cinza, a chuva, recém nuvem, se ouvia chegar

Nos olhos que turvam sem dizer, carentes,

E Viam-se por dentro, cheios de carinho.

Dobrados ali, à distancia, mal-entendidos,

Cada destino aninhava-se

Nem quietos, nem seguros. Nem tímidos:

O que a graça de cada amante desenhava

Sobre a pele sempre amarrotada do outro. Onde toda

A infância é faminta e rápida. Onde o futuro reclama

Com força. E tudo é por um triz.

Desdenhavam e condensavam a passagem do Velho. Com a voz

Suave, de repente trêmula, explicavam o amor que não sabiam

Com lágrimas puras e remotas. Poderiam dizer mais, mas

Não caberiam no que tinham de dizer.

Cegos. Acordavam das mãos. Desmentiam-se

Nas entrelinhas. Corriam de suas ilhas. Se abatidos na

Tempestade do amor alheio, apressavam o retorno, infelizes.

Não havia saída. Senão amar-se. Senão findar-se.

Do ninho ao vento, sem saber voar.

Anos a fio

2011-07-12T11:21:00.000-03:00

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teus olhos oceanos
tua boca instinto,

quando tudo olhos amantes
bastantes
são as janelas de vidro

foiceada à seda,
a margem dos dentes
ainda imagem,
arreda-se por lábios

senão o respiro
dos meus poros teus

como as ondas
retornam ao mar,
porque o sabem maior

Preciso porque te amo.

2011-06-20T11:08:00.000-03:00


Açucena

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Sertão Mar
Sertão
Nada
Sertão,
como nado,
nas águas
do meu coração

Ao meu vício, lírio, perfume

2011-06-12T19:05:00.000-03:00

A minha pequena fada de Baudelaire

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Se a Vida

veio da Água

Tudo se fez

dos teus olhos
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Obras completas

2011-05-23T16:43:00.000-03:00

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Olhar o passado:
Rir

Não entristecido

Não ter no destino
o atalho da morte
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não contam as causas daninhas

2011-04-26T14:22:00.000-03:00

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têm olhos que disseram: cuide-se
outros que haviam cuidado demais

aqueles que disseram: calma
e não voltaram... aqueles que não houveram

bastassem as solidões pesadas,
e os negros andrajos do inimigo
e os rasgos amargos
e as selvagens porções negadas

a fome

o revés

se olvidassem as pás-de-corte do passado,
e gotejassem um beija-flor sobre o nome da morte
aqueles olhos fossem menos sangue,
menos desastre, mais conforme... o vento, talvez

juntara-se nada perto de quase nada,
e o ciclo permaneceria aberto,
com os giros cada vez mais apertados,
levando com moléstia a falsa carcaça

sim... do amor
.

a cada dia mais difícil

2011-04-12T23:06:00.000-03:00

escondi-me noutras vilanias...
rabiscos, arabescos, discos
nas seringas e mesquinharias de prata

na indecisão promíscua,
a lívida confusão da essência-cor
na pele de um dálmata

não regressei à Auschwitz
mal saí de lá, sei... mal saí
mesmo vivendo de frestas
me dói no inverno a dor mais fria:
cerrar as janelas e não vê-lo voltar

assim depositei num gesto sonífero
a alma acolhida num veio d'água

e na zona ambígua do meu átrio
legislei o mais tirano dos pornocratas
benfazi as deusas mais suculentas,
as que evitavam mágoas

contei as vezes estrangulado,
e não aprendi os traços da amenidade,
nem orgulho

da hora de afrouxar as rédeas:
o árduo forcado de restos
que tua corrida inspirava

(mais vida, mais risco, mais riso)

derrubei grades e retorci ferros,
a que tua liberdade
respondeu em agulhas apuradas:
estradas, céus

quando desdisse de mim o crédulo, vi o cego
insultei até o surdo de mim, o burro
e de mim desconheci os pregos,
destes, onde não advinhei os lados,
sabendo a lição:

sangrar, posso sangrar, e sangrei até

nevoeiro, ou todas as soluções precipitam

2011-03-26T20:43:00.000-03:00

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que me nublam as coisas vividas,
que a memória não desfaz em cores fracas, nem enfraquece,
que de viver num caminhão de cimento, girando, virando
que se derrubam: casas e árvores e flores e amores a mais

que na posição de um feto eu volto,
gemendo palavrões, e colidindo sob a pele enrijecida
sob um arranhão, igual aos reparos de um inábil arqueiro,
onde o alvo... já equivocado... ao chão

testemunho de uma despedida,
o olhar perdido de um câncer materno,
vendo sem habitar a sala-de-estar pela última vez,
as fotos, enfeites, os filhos e o vozerio das alegrias,
sabe o que é morrer perdido, e ainda atento demais?

daqui não se ouve socorro, e quando... já não basta
o sol silenciou seus raios, medrou... (quantas reticências):
obscureceu.
e quando bateu a porta, refletiu, não adianta
de que adianta mais um tapa, um surto, um estampido

triunfou a mudança: caixas vazias, corredores vazios,
móveis fora de lugar, imóveis
um quintal visto da janela onde os netos é que morreram
e a natureza perdida se atropelou no tempo

não tem glória, nem céu, nem rutilação que comporte
o passeio sofrido deste arado: os olhos bem abertos
numa poeira de pregos...
o sangue coagulando debaixo da chuva, prolongado
na mancha escura, na água suja e desmerecida
do que passa

Onde estão as roupas

2011-03-21T16:23:00.002-03:00

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não coube nos termos -...

e de pouco se foram os ângulos, um por um

se foram os anjos, as doces alamedas, o gás

como as maçãs também se foram das mesas

como as crianças cresceram,

e as delícias salgaram...

os cães cessaram de buscar o rabo,

os postes desacenderam, e a lua caiu

só o cozimento do tempo ficou:

no remanso do gesto que perfazia

através dos dedos uma calma inadequada

não sobraram perguntas, nem horas marcadas

os rebuços caíram das caras,

e asas lisas dos olhos decolaram

deitaram-se aquelas coisas na rocha aquecida

diante do mar... as ondas se foram

O lago morto

2011-03-10T18:21:00.000-03:00

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Onde está a graça de dizer-Te?
Repetir o encanto de sempre...
Porque cozi num dia morno
E acordei num ninho atacado, lentamente destruído.
Envelheci todas as plantas ao redor
E só amei o sol do fim.
Não disse adeus. Fui o velho deixando o bar
pela última vez.
Ao tocar o frio, despejei o resto da calma.
Solucei com um pouco de orgulho e violência.
Deprimi meu corpo. Desisti. Ancorei.
E sem morrer ainda, aquela fantasia
imanta o carnaval na mais besta das saudades....
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às tuas cores Amarelas

2011-02-20T16:11:00.001-03:00

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Não tens mais o presente,
que foi tomado pelo mistério,
pelo tremor de tudo que pulsa,
sábio e não sabido, forte e virgem

Mas tens todos os tempo do amor
guardados...
Cerziste nas mãos e nos dias, amarelos e negros,
a eternidade travestida em mim

Tu és a Sombra,
Não, nada em ti obscurece
... soubeste o frescor, arejaste todos os quartos fechados,
ultrapassaste o Mofo destituindo as tristezas

(tua)
A sombra onde os namoros descansam,
onde os velhos aliviam,
onde as crianças desejam,
onde os cães bocejam,
onde os fins se acalmam da dor

Sopraste naus inteiras de felicidade.

Aprendi a dizer,
inscrevi em mim a necessidade de dizer,
redizer, desdizer
Que a onda sonora infiltrava toda
a minha ignorância no cofre do teu ouvido,
onde até então e depois só caberia a nata do ouro,
só mereceria o Ouro, só aceitaria a Vida, não menos

Traduziste meus nervos,
embalsamaste com tua própria e perfeita fonte
as minhas vísceras atiradas no teu chão

Foste o cais de alguém sem destino,
Inventaste o destino,
de alguém sem cais, sem pés, sem pai, sem nada.
Foste o próprio Amor.
O abraço de alguém que desaprendera seus braços,
Foste o barco de quem desaprendera o Mar.

Foste o curto espaço de Tempo,
o Tempo inteiro, o Amor inteiro,
foste Tu e Eu e todos, o que deixaste o teu mestre e teu destino
Foste inteira e soberba e derradeira
E orla dourada de um planeta perdido...

A menina, o sonho, o cadáver, o recém-nascido
Nunca haverá conjugação no Passado,
porque todo ele é imperfeito para Ti

Haverás de destilar teu perfume Novo
sobre todas as casas desse velho mundo
Haverás de agitar os pasmos, alimentar outras vidas...
Haverás de amar incansavelmente,
pequena deusa trêmula,
porque o Amor é tua mata, teu limbo e teu altar

Bardos

2011-02-18T16:35:00.002-02:00

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no mais das vezes um olhar repleto,
aquele Velho soubera eriçar os dias
literando amores nos baixos continentes,
sobre o largo suspiro da terra: do aterrador gemido
da pele

tão raso e repetido gesto, tão hosnesto e temível:
surrar o opróbrio de desdizer o dito...
de rejeitar em nossos átomos seus lábios elétricos,
o açucar nefasto de noites despidas em vapor e sal

soubera importunar o hábito, aliciar a carne,
o tecido obscuro, o cretino Não do interdito
ele havia reescrito em falhas microscópicas,
em discretas maquinações e sentenças de morte,
o colapso do parco coração dos homens

suas retas minúsculas cobiçaram erros astronômicos,
seus ângulos flertaram espirais

da geografia feminina do corpo,
ele extraíra o compêndio eterno da imoralidade:
mais pornográfico e menos anárquico que qualquer
obscenidade sugerirá: ele formulava seus gozos

o gênio da indecência via Atena perturbada,
entre a Ordem, a Ilha e a Guerra,
ele anunciara o desejo do armistício flagrado
entre as pernas dos bípedes intelectuais

ele diria adeus ao próprio nome,
com peso...
com a candura das mãos de uma cabeleireira
com o néctar de todas as páginas sofridas,
ele retornaria abrasivo no dorso de um mistério
.
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Amiúde

2011-02-12T16:56:00.002-02:00

... os vincos e o olhar na sorte dos arbítrios
quando fores longe, o método das festas
quando voltares, a preguiça dos mares

e quando não,
a sede geométrica, o mapa das folhas

quando persistir em nada:
quando o híbrido incontornável
contornar o vão das peles

nem cansaço nem vigor nem vício
sabe um corpo exausto, e nos olhos parados
um riso no canto dos lábios
cantando doces profissões de fé

a alma tornando-se braço
e a lírica a varrer das garrafas
o pó dos amores
são todos pedaços de noite,
teus pedaços em gestos perdidos,
em trejeitos que se imitam...

nos desejos que suspeitam dos nomes

As relvas profundas

2011-01-12T10:35:00.001-02:00

Luz amarela; auréola sedutora; espelho solitário.
Luz de Pessoa; arco pranteante; comédia opúscula.
Das horas que passei em branco, mármore robusto
Te aprendi de perto, Luz noturna, Te saudei amante

Um átrio pálido de luxo e resquício, onde sobrei
Ignorante, Crédulo, Querente. Uma mesa de rascunhos
E as linhas absortas na indecifrável tarefa de si
O cálcio de uma arquitetura destruída, o corpo de um faminto

Peito: Esta cratera que acoa e se eclipsa,
Generosa fenda onde as gueixas dormem. Onde é luto
Ali onde me ponho fora, Ali onde arrebento
E tantas, tantas, Tantas vezes me recuso

A recusar também a Negação. Um sobressalto de Sáude.
Quando meu leito é todas as coisas. Quando expulso a ladainha.
Quando despacho quaisquer dos troféus. Quando trafego
Toda a estrada, refaço todo o caminho, Esquecendo!
Entre a lagarta e o voo brincando com a vida inteira.

Quantas noites na mais clara e sufocante das escuridões
Quantas vezes Eu, Eu outraz vez, novamente Eu, o pequeno
Ser repugnante. O ouro falso do lodo. O fastio pegajoso das formas.
Vergar a memória, a torpe imaginação, vergar a posse e o desdém...

Ver o mais alto, o pior, o jogo das navalhas e das flores:
Te amar. E amar aquele que tu amas. Amar a minha ausência.
E as mãos que te pegam. E a saliva que te gasta. E o espasmo que te goza.
Entre os dois, na matéria escaldante, estarei lá. E depois, nas sobras, também.

Eu sei, porque já estive lá. Eu sei, porque experimentei. Eu sei, porque sofri.
Infelizmente. Para o coração, metáfora puída. Para os dias calmos.
Para o casamento e o prazer dos domingos. Para a paz dos abraços.
Para tudo o que sente pela metade: Eu amo ser deixado. E todas as coisas.
Eu amo ser escravo. E todas as coisas. Eu amo ser todas as coisas.

Já com os tendões rasgados, com os braços pesados e o olhos náufragos,
Já sabido, desmentido, pisado. Eu posso dizer essa coisa, eu posso cantá-la.
Eu estive e estarei lá. Eu a conquistei e haverá de deixar-me eternamente.
Porque os cantos escuros da sala, porque as calçadas, porque os porres me têm.
Eu posso dizê-la, eu posso cantá-la e desfalecer no rosto dos esquecidos:
Eu fui o mais fraco, não me tornei mais forte, Mas estive vida, fogo e vida, meus filhos

Sempre Mais

2010-12-30T17:42:00.000-02:00

A diamantes que não sei traduzir.

Aos olhos que eu amo.

A Ti.

Sei que não dizes. Ou melhor, dizes bem - mais -, não dizendo.

Sei que te cabes melhor os Issos na boca que os nomes comuns.

Vejo! Com meu verde gotejando no teu azul. Vejo sempre com Saudade.

E teu Amor incomum, incomunicável me vê. Descerra. Destrói.

Sabes doer, arder, abrir. Sabes mais e melhor que eu não Saber.

Sabes suspender o Abismo com o toque sem pele dos teus olhos.

Sabe-me Paz quando a Serpente se enrola Aqui, bem aqui, e se mexe. Dentro.

Eu: ritornelo Te esperando. "Mais! Disso Mais, Mais, senão Morrer..."

(As vezes enfeito a tolice. Tolo mais ainda. Fraco:

Um barbante arrebentando. Um retardo. Dardo Alvo Falho. Pária).

És mais Hilda do que eu pensava. Sabes de amar tulipas e avencas.

E fodes com a carne, com ossos. Com destroços: os Meus, os Nossos.

O que não sabes? Se houver das ignorâncias a mais bonita das infâncias: Tu.

Fragilidade florida em chumbo. Pesadume em leves tons e plumas: Tu.

Sabes? Queria viver ao teu lado. Queria soprar luz por cima de Ti.

Falo esse Amor apertando os olhos. Corridos de tanta felicidade. Eu amo:

Como a criança de mãos cheias de cacos e sangue, diz: Olha: Diamantes

Parte de mim: perde-Te. Parte: Medo. Engole-Te. Foge. Molha.

Tem pedaços também. Devassos, devassados, Primeiros, putos, Virgens.

Um lugar bonito. O Nascimento: Tu me encharcas a alma de chão.

Meu lirismo parco: fazes pó com ele. Sob teus pés aveludados me drago. Inteiro.

Delírios menores também. De um homem por vezes nu, ou cru, ou sujo.

O ciúme infante de um passado em ausência. O gelo de um futuro que: Talvez

Outros bem maiores. Felizes. De tardes vagabundas no outono. Um pouco de

Mato. E as narinas perfumadas de silêncio. Um naco de Vida qual todas as

Fomes invejam. Mais: nada tão-só outra vez. Nunca mais.

Tua falta: meu gigante de olhos vermelhos. A memória triste em sépia.

O mesmo corte à noite. Túrgido. A morte. O vento. Meu uivo. As ruas vazias.

É disto que me arrasto. Sem passo, Largo. Quieto, Grita. O pólen do Tempo.

E no revés teu Nome funde-se no Carinho. Teu gesto recolhe as Farpas.

Eu dobro a Insegurança. Reviro-a em teu nome. Entrego-a na forma de Humor.

Senão Tuas formas, Teu neutro que me apaga. Tua terra inóspita, acredite.

Que há de mais bonito. Que há de mais generoso de Tua parte. Tua mágica.

Faz-me menor e Melhor. Teu espelho Branco. Torna-me cativo e Menino.

Sabes? Se quiseres, agora pode cortar meus braços também. Agora somos.

Abraço. Podemos nos rir. Tropeçar em mais de dois pés. Soprar mansinho

A vela de duas solidões verdadeiras. Disse-Te: Desejo. Pude soluçar um sonho!

Quem sabe? De fazer-nos um rasgão no céu. Desacordar aquela estrela. Nós Dois.

Lembra no rosto o sal no escuro? É mais que a verdade. É amor. Issos na tua boca.

Que a minha não sabe. De promessas que são vestes no fogo. Não iludo-me.

Torturo-me. Os espinhos são doces. E as manhãs tranquilas: chicotadas. Adoeço.

Afoga meu eco, este barulho mentido, nas tuas gotas de insanidade. Apaixona-Te.

Deixa-me. E Deixa-me sempre mais perto. Até respirar nos teus pulmões.

Até pulsar nos teus corações. Deixa-me. E Deixa-me vadiar mais em Ti.

Sobrar nos avessos, calar na borda da tua Nebulosa. Cozer nos teus braços.

Deixa-me. E deixa-me falecer no teu gozo. E deixa-me morrer e viver em Ti.

Arriscar meu sono em todos os amanheceres. Tua luz, tua Lua. Sempre Mais.

Eu sei. Nada vai dizer o que engasga. Vou lá. Polir a Dor. Eu volto. Eu Te amo!

Angst, kampf, luft. Angst, kampf, luft. Luft, luft, luft.

2010-12-06T18:33:00.002-02:00

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Quando as razões são maiores que você. Quando elas não são?
Quando nós tentamos dar nós nas cordas do tempo.
Como se pudessem abreviar.
Quando o silêncio agora é já a ausência depois.

Assim comprimido, quanto que é possível? Nenhum ligeiro conforto. Não sei qual carinho me faz. Quando é amanhecer: os bêbados caíram e o débeis ainda dormem. Talvez o calor da louça. Já o álcool me sofre. Nenhuma alusão a mim. Não vai se encontrar, não adianta. As somas das desimportâncias, o terror dessa conta, elas terminam na importância que fazem. Agora que já não dá para esquecer, para saber. Quando se perde dá para se achar: não sair do lugar, para sempre. Nem sempre dá. Quando estamos juntos? Quando separados? Com qual fidelidade eu alicio a violência? Não vou lembrar dos olhos, nem das mãos, eles estão cobertos de sentimento. Eu estou farto: eles mentem. Eu sou uma sobra: o balcão, as mesas vazias, a camisa impregnada de fumaça, um som, uma solidão. Quando está confuso, quando os números se tornam máquinas idiotas, quando eu estendo os braços observando as veias do tédio, quando eu furo a realidade, o que me salva, o que me liberta é a porta da frente, deixando atrás apenas um nome, um vulto, uma página em branco e surrada. Sabe ouvir uma coisa? Eu não sou feliz sem ti. O tempo vai entulhando tempo sobre nós. Uma coleção esquecida de vezes e mais vezes.... Tem sol do lado de fora, onde tudo é normal.... Esses quatro pontos eu aprendi com Whitman, não são reticentes, são mais justos com os lapsos que cortam as falhas que cabem.... Outro dia eu tinha onze anos. Quando que... Me bateram pela primeira vez. De raiva que apoiada na força não doeria tanto se não fosse com o próprio coração dele. Logo meu pai entrou no quarto chorando, pedindo desculpas, como se aqueles tapas tivessem sido piores que a raiva com que erguia as mãos. Isso sempre doeu muito mais: a mão hasteada que não descia de tão covarde. Essa surra é que me chorava. Ele não podia bater, então esmurrava a si mesmo com as luvas de uma culpa inútil. Com tanta força, tanta força, que parecíamos de gesso enquanto o branco de nossa estátua vertia um negro encharcado de mágoa. Eu não saberia bater nele, chutar uma vida que ainda valia a pena, de algum jeito, porque somos acolchoados de um tecido vivo. Então eu batia em mim. E deixando de bater no que feria aprendi que apanhei o dobro das vezes. O meu quarto restava um claustro, a coleção colorida de histórias infantis se tornava o espelho de quem se derrotava com as mãos pequenas que não podiam segurar o pesar descabido que caia do rosto. Até que eu pude matá-lo. Quando ele morreu pra mim. Quando a correria da casa e as alegrias do quintal, quando algumas vezes eu fui preferido e ele meu único herói, todo esse tempo caiu ajoelhado sobre um corredor vazio, frio, morto também. O que me custou os sonhos, porque o descanso da vigília era só o abrir das cancelas para um rodeio dos pesadelos. Quando dia, provar ao resto do mundo que eu não estava doente, e à noite ser costurado vivo por cada minuto de horror, com as linhas de quem ensinando apenas a dor deixou um rastro de uma maldita presença cuja falta era mais doída ainda. Não lembro da última vez que nos olhamos nos olhos, deve ter sido o instante da última cor nos olhos dele, antes de tê-la recortado e tingido os meus. Hoje tenho uma cor viva no centro de onde saem afluentes vermelhos até as bordas....
Hoje as noites ainda são farpantes; também sofro de encanto com vezes do dia; e rimo o desatino das coisas com algum qualquer de alívio.... Aqui o chão é cimentado e nulo, as janelas estão quebradas e eu perco a minha migalha sóbria na palidez esquecida das paredes. Nada me falta. Eu abri a porta da frente mais um vez. Eu conheci uma menina. Ela fugiu, correu até sumir. Nunca deixei-me fazer o mesmo, eu aprendi a matar! Hoje as noites ainda são calmantes. Ainda é de aprender: a ficar, a viver.

Verdes ignorâncias

2010-11-29T17:42:00.000-02:00

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À noite as palavras assazem-me, muitam-me
(sobre um copo pequeno e dose graúda de canha,
vezes redobradas pelo esvaziar, a troca
do vazio de um em outro, fartando a falta com nada)

Multiplicado em silêncio: teu deserto, teu silício,
tuas colinas de sal, teu rei oásis, teu ácido,
tua onda revolta, teu estouro, tanta
e insuportável sede, tantos os revanches da calma

Sorver o leite doce que a manhã do corpo verte
E suspirar no canto dos olhos as minhas cicatrizes: Tantas agonias.
Elas ventam molesta e suavemente,
onde se arrastam, onde o poente passa,
onde nada tem lugar

Sabem estes cordéis amarrar o instinto
desabitar... Tecer redemoinhos novos,
novos caminhos, novos outros sem mim felizes,
Sabem teus anéis desanimar, desalmar, arruinar
sabem deixar as vagas e correr ilesos, sabem-se negros
sabem-se livres, onde nada fica atrás, onde nada resta
onde a boca nega

Onde são teias que a solidão alimenta,
Eu sou uma aranha carente.
Lambendo as poças das quais tantas vezes me tiraste:
Tantas vezes fui mosca
Tantas outras ninguém!

Da moléstia de ser cigano, o abandono:
urdido em volts carinhosos que bebi no teu colo. Sim, outra vez tu:
como pôde descobrir o cão debaixo dos meus olhos?
E dispor da lágrima aguda que... Sim, eu choro. Já sei.

E não saberia embriagar-me de coisa outra.
De mim um outro em mim que não olvida, não espera:
Senão tuas entranhas, perfumes, pedaços. Tua fome.
Senão uma simples calha, um gafanhoto, um lençol
E o que treme e seca até quando é alívio que se derrama.
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Das histórias inúteis

2010-11-18T15:39:00.000-02:00

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Já não havia manchas de sangue: mais
só resquício, memória pálida,
alguma guerra outrora marcada e viva
de onde sobrevim exausto, definhado

As folhas secas do chão qual espinhos
cochilavam as feridas da queda
E as feras espreitantes desdenhavam
a morte desvalida de um animal daninho

Fraco, nem de alimento servia aquele fim
Se comido, viria à tona vomitado
Se deixado, viria impregnar com podridão
A epiderme úmida daquela selva nutriz

Nem de morte, nem de cólera...
Apodreci num sonho, num encanto semi-heroico
Retorcido até o limite dos ossos,
Acordei sob luz de fada e pérola

Era feto, emudecido, de carne desnuda
Suja. Coberta já de um leite iluminado
Adivinhando a água pura, prenunciada
No barro macio que meu corpo retornava

Tal vigor ressurgiu naquela outra vida,
que um despudor viril subjugava a mácula
das lutas, o rastejar da sorte, o ínfimo da dor
Apunhalava em si qualquer ingratidão

Serviu-se de mim banquetes a todos os fins,
dos começos beberam-me uma esperança nervosa
Daquele mito invadi o rosto dos dias,
rasgando o canto dos lábios até doer o riso

Não rendi, não fora rendido.
De um homem que contava histórias:
liquidadas de luz
.

Dos choros que te ensinei a rir

2010-11-12T15:20:00.001-02:00

.
Das vezes que teus olhos caíram,
e eu os segurei com os meus: diziam
te tortures nunca mais

Teus ocasos feridos...

Achar-te na sala sob a lâmpada fraca
O preto desbotado a verter dos teus mirantes:
eu quis que a lógica fosse ontológica
e a tua tristeza a mais pura das contradições

Eu escorria por dentro, junto a ti
com as mãos perdidas, eu perdia
Até o meu esforço teu cansaço chamar-se ajuda,
sabendo ter com o silêncio a última chance

Depois da chuva, teu sorriso de volta, cúmplice do meu
Éramos um caminhão de garrafas tombado na rua
Sentados naquela ciranda de cacos
aprendi a amar, ensinando-te a rir

Outras tantas desaprendendo a morrer de frio
Porque teus trejeitos... Teu azul,
a dispersar do poente o vermelho negro...
Porque as pontas dos teus dedos sabiam tudo

Sonhando-me em teu colo, mil vezes no futuro
As estrelas-do-mar choravam em nossos tapetes
Frágeis como uma cordilheira de corais,
Já sabíamos o bastante: Depois de dar as mãos
.

o mais simples é a flor do que se não diz

2010-11-10T01:15:00.003-02:00

ver as coisas todas livres
aceitar do tempo a passagem

aceitá-la com graça, sem rancor
- como um presente, um carinho -
aceitar a vida

(as cinco linhas mais difíceis)

a noite fria ainda responde, calada
e meu coração quente se agrada e cresce
quando a nuvem esconde a luz morta da estrela
e logo o cinza se esvai,
deixando a luz novamente viva,
daquele brilho mágico e raro,
o meu peito aprendiz e tolo... sossegar

a solidão mais completa, a melhor solidão
é a do amante completamente apaixonado,
que pode acariciar até o espinho mais doído:
que tudo passa, que tudo finda,
que o amor fere e namora a vida

e porque te amo com a cegueira dessa vida
o pior dos deuses já pode rasgar meus olhos...
eu te enxergaria, te encontraria
por muito, muito tempo...
no tempo dessas luzes que não morrem -

O dia em que me apaixonei.

2010-11-07T16:36:00.000-02:00

Saí de casa pra ir na feira comprar o salame e a cerveja do meu Lizarrazu. Não, não é meu cachorro, é meu marido. Marido marido! não é, mas a gente se ajuntou faz tempo. Quando digo o nome dele as pessoas pensam que é macumba. Eu digo não é não, tem até um jogador francês com esse nome. É chique, ora. A Cirlene, minha vizinha, dá risada. Essa é descontraída, peida até estendendo roupa. Passei por ela no caminho da feira. Não tinha salame, quer dizer, tinha, mas 'tava mole, eu gosto quando é do duro. Mas a cervejinha eu trouxe, e com esse calor, mãezinha, a cerveja é o céu aqui. No caminho de volta dei uma paradinha no salão da Neide pra saber do Rubinho, marido dela. Já depois de velho, arrumou uma caxumba; e não é que a peste recolheu, 'tá com os bagos inchados o pobre. Mas como diz a Neide, não é problema, Rubinho já 'tava aposentado daquela região. Fui-me embora. Quando dobrei a esquina, bem em frente a vendinha do seu Neco, foi aí que aconteceu o acontecido. Não sei o que me deu, só Deus pra saber, mas tive uma tremedura nas pernas e um disparo no peito, me apaixonei por um burro, na hora. Aquilo sim foi macumba. Nem posso explicar uma coisa dessas. Mas o bicho era forte, tinha um cheiro de força, era um perfume fresco de cenoura, me embebedei naquilo. E tinha os olhos caídos, uma beleza abatida, uma meiguice calejada. Não pude evitar, agarrei a cabeça do burrito, passei a mão naquelas orelhas charmosas e dei um beijinho nas fuças dele. Ele respondeu parecendo amolecer as patas...
Viver é isso, logo passa. Olhei pro lado e ninguém tinha visto a loucura. Voltei pro meu Lizarrazu. Abandonei o burro, apaixonada. Acho que foi a burrice mais linda que já fiz.

De mais nada que soube dizer

2010-11-01T16:07:00.000-02:00

.
Penso em meus avós, não sanguíneos, aqueles ancestrais
semi-humanos, semianimais, quando se vestiam de peles
como terá sido, no mais despretensioso instante, não se sabe
                                                                                       [como
se um tropeço, ou fruta despencada na fronte, ou bicho
                                                                                       [desajeitado
o corpo contraiu-se em riso, os músculos desfaleceram
                                                                                       [abertos
de um jeito novo, um novo ser aprendia a rir, sabiam-se
alegres, e talvez mais sábios, mais completos e amenos

Tão distante esse tempo, e tão próximo agora, virgem
tempo que pode dar voltas, alçar voo e retornar
Voltar no primeiro riso infantil, todas as vezes, disso sabemos
Mas imagino a primeira vez de todas elas, primordial
E tenho o sentimento de que breve e passageiro existe algo
                                                                                        [perfeito
Sobre a terra desses gigantes, um desvio supremo, um vício
                                                                                        [eterno

Archote: Pedaço de cabo de esparto alcatroado que se acende para alumiar.

2010-10-26T16:48:00.001-02:00

Estive preso, por algum tempo. Um tempo que não se conta, vocês me conhecem. (Ainda não?). Estive preso no reflexo. Do pensamento. Não, não é o pior dos casos, você pode estar preso em coisa nenhuma. Incapaz de saber. Não, não me libertei, expurgaram-me, assim, indeterminadamente. Ainda não sei o que fiz, mas tenho feito alguma coisa. Tenho desfeito. No avesso, ou na contra-mão, ou na tangente do solipsismo, embasbaquei-me com a metamorfose. Acreditei em não poder comunicar-me, errei. Agora ouço a língua das coisas, não as compreendo, mas faz sentido, porque sinto o texto que desliza na textura delas. Outrora, na travessia de uma rua, faziam-se-me um infinito de ideias; agora, nos mesmos passos, na mesma rua, fazem-se-me um infinito de ruas. O tecido áspero da poeira quase invisível; o tecido vestido de moça que me roça sem querer; o tecido em contraste das pedras e das peles é o estudo manco das reflexões. Não pergunto a pedra o que ela quer dizer, pois ela sabe dizer, literalmente: 3kg, gravidade, pedaço, assimetria, raridade, tropeço, descaso, vadiagem. Ela sabe o que quer.

Não reparava na complexa existência dos bolsos de camisa. Como são esbeltos, e rústicos também. O marsúpio costurado de um botão de rosa. A pequena trouxinha para o dinheiro. O altar de um lenço. O destino, infinitamente discreto, tão dócil e doce para os dedos perfeitos da amada, quando vem deixar algum humilde papel, casualmente. Não, não se trata da lírica dos detalhes, não está no prazer das descrições, está no convívio, no fino tato dos olhos, em toda sinestesia dos átomos. Não é sereno, nem agônico, mas é pleno e pequeno, uma fábrica risonha de relevos mais sóbrios. Um panteão sem heróis.

Não sei. Não sei o que quis dizer.

Porque escolhi não voltar

2010-10-21T17:00:00.003-02:00

.
Onírico!, as pedras e as águas semi-turvas e
A brusquidão da ruína, a queima
da russa idade a passos asnos.
Como agora do átrio jorra o facínora,
mágoa vestida de rosto, candeia baixa -

Abençoados por seios quase religiosos,
tão densos, tão quentes como alvos,
siderando o nascituro, o imberbe cozido
em tamanha cama de lava e metamorfose
algodoada em sangue. Triturando-se nas bocas -

As tábuas de chão gemido, o contraste
em cores frias dos poros destilados,
a dar moído o Tempo, poente insuperável
um brilho virgem de florescer, doentes
no tórrido calor daquelas garras. Deusas, graças.

A casa descalça, batida, azul e negra,
onde a miséria, ah!, a miséria foi enxovalhada
Sim! Despertos, drogados no mesmo sonho!
Na ponta da língua o licor da lágrima,
o Infinito na dobra dos lábios, o método dos Loucos,
o disparo dos olhos agudos daquele bruxo destino.

Epistemologia Diamantina

2010-10-18T15:42:00.001-02:00

Como conheço-Te, Amada?
Feito bicho, ao que parece, aparece
Vejo-Te em cores, vezes distorcidas
Próximas desmedidas, sentímetros
Metros, não!... Escalas de Afeto

Conheço-Te, propriamente, desentendido
Quem explica-Te é corpo, entende?
Se dizes afaste-se, entendo angústia
Se dizes venha, sei volúpia
Se desapareces, Nada

Fazer-Te alegre? É sorver-Te
Alegrar-se, escarnecer a Fome
Incorporar Teu pronome, matar-se
Sabes que é de imatéria que sei comer-Te?
Advinhas que é de matéria que importa?

Substante nada,
Sobreinstante, Sobrante
Decorar Tuas nudezes é fazer-me Roupa
Rompantes, entende?
Quando tudo é Humano, teu Corpo é jeito de fazer Mistério

Beau de l'Air, la Cruauté plus pure

2010-10-14T14:46:00.000-03:00

.
Agora, Plenitude, que fazeis de mim ébria?
Se os vermes ao derredor provam repulsa,
Surpresos da amargura jazendo expulsa,
No doce, que dos Amantes vos tornais régia

Ó, Gigante, nestes cimos trazeis o Deleite,
Em vosso andaime, altíssimo, eis-me silêncio,
Que do negrume à aurora aditou um decênio,
Fazeis joia e sabor, da Dor o mor e largo Enfeite

Da voz, que embargo!, ó Graça, se pudésseis,
O punho dourado e pródigo que dizima os débeis,
Admirardes, profanada, com olhos de nós mortais

De vossos pulmões, o Ar solene, quereria trégua e mais,
Saberíeis serdes feito anões, como agora a Vós enganam
Trazendo-vos pelas mãos... ao véu do que mais Amam!
.

Sobre a maior ilusão do homem, um homem

2010-10-05T16:36:00.001-03:00

Dedicado à Vida: o texto e a música de Glen Hansard

A incomensurabilidade do Tempo.

O deleite Feminino.

A perfeição entre o Demoníaco e a Serenidade.

Diria destas três fórmulas que são os axiomas que me obcecam, inteiramente. Dos quais me nutro, dos quais renasço, nos quais anoiteço. Eu os persigo, dolorosa e impunemente, como a mais alegre das escravidões. Eu os reclamo furiosamente, na tentativa mais cristalina do pensamento e no furor mais angustiante do estômago. Eu destrono-Me em suas veias, em sua lava, em sua lama. Aprendo a ver no chão os diamantes, de rastejante que sou, e soerguer-me outra vez, num pêndulo jamais sossegado entre o réptil e o apolíneo. Entre estes dois Infernos, há um Céu em que se decide, por indizível fatalidade, que se quer viver, dispondo-se, firme mas cegamente, a secretar Luz no seio das Trevas, a enuviar-se de limpidez sob as cortinas da gravidade. Disso, porém, não enganar-se é o selo de um dificuldade tenaz, negar-se vítima da intimidade, do sentimento, da espontaneidade simplória, da glória mais do que enxuta de viver apenas de si. Deste tríptico descomunal nada me pertence, sou impróprio e impuro, seus signos me são alheios, seus desígnios eu ignoro, e todos se manifestam, porque são mais espíritos que matéria, na moedura daquilo que de meu ser poderia chamar-se meu ventre. Ali estes monstros decidem gestar suas crias, indiferentes ao meu alheamento, mas convictos de minha aceitação. Jamais os negaria, de mim mesmo faria um abjurado em nome deles, antes eu pudesse saber onde eu me separo e os deixo. São meus unicamente quando minhas são as suas partes mais estranhas, quanto mais próximo é o vão que nos aproxima, quanto mais sei dizer daquilo que obstinadamente eles se calam. E se aos mais novos minha voz soa envelhecida, estas musas que me apaixonam tem um nome para isso, elas precisam inflar como balões incandescentes e expirar um pó luminoso que atravessa os tempos para se dizer que um ser assim é Anacrônico. Tolhido pelo Tempo, pelo Feminino e pelo Demônio, fazer-se em tempo geológico o pólen mais frágil para a mais breve das flores. Não estou preso no fascínio da tempestade e o do terremoto, fenômenos superficiais e passageiros são eles, no entanto, mensageiros. Em seus encalços trazem algo de perfeição, como o primeiro raio de luz rasgando o crepúsculo negro do temporal e os heróis de concreto que sobrevivem porque apesar de estátuas têm a virtude de se moverem enquanto a Terra, nada menos que ela, tenta derrubá-los. São rascunhos, mas são eternos! Estrangeiros à normalidade das mudanças, ou muito velozes ou demasiado lentos, ao mesmo tempo, paradoxos, de qualquer forma, jamais exilados. Um ser assim se completa, isto os diferencia, no exímio percurso de vir à tona, provando um gosto único em devolver-se ao mundo como um lince embriagado. Não podem desligar os olhos do coração, sabem de cor a lucidez. Entregam-se, perdulários, ao sacrifício; recusam-se, gananciosos, à Morte. Suportam de má vontade o abstrato, por mais belos que sejam seus artifícios, e de incríveis que tecem suas ironias, são feitos de muitas almas, tantos são os meios de chegar ao mais difícil, um Indivíduo, ou seja, um Mundo diverso que crucifica com a estaca da Liberdade o que une o limite ao universo, o animal ao gênio, o monstro ao belo, o que cultua o necessário e o mistério e o chama verdade, ou tragédia. Estes seres são ensaios intermináveis do que é impossível pronunciar:

Onde os dinossauros brincam.

2010-10-04T14:51:00.000-03:00

(Eu gostaria de apodrecer. Pra não ver. Poderia. Mas não aceito. Não sei o que é. Escolhi o mais difícil. Fazer-me moer, até alimentar outra coisa, que em pedaços, mesmo pequeninos, sejam um pouco de força, ofertem força, a outra coisa, vivamente. Tem um velho, amigo meu, que sempre diz, quanto de verdade você suporta? Vai saber. Eu não sei. Mas topo ver. Paga-se caro, porém, é uma moeda limpa. A superfície inventou-se a capa de um tambor. Daí ressoar facilmente. Grave. O salto ignora as pernas. É uma aposta. É perigo. Daí gaguejar, como agora. Daí calar. Um dia eu volto.)

o cão

2010-10-04T13:57:00.000-03:00

içado pelo cordame dos cabelos,
lembro assim, pegando fogo
farpado num arame de cal
cozido de beira em beira, jogado

no suor daquela estrada, onde se morre de frio
sequer o arrimo das horas,
sem tempo, com raiva
o buliço agredia, o descanso negava

aquele destino toava cego
era só ouvir, a manada,
o berço de fogo, os tiros
cansaram-se os atiradores de silêncio
não há morte que perdure,
tantas facas, tantos mísseis -

o ponto do equilibrista - onde se sabe cair
os arrebaldes mansos naquele estupor
tudo pronto, depois jogar-se
a coragem é tardia, no salto não se tem esperança
ainda segue escavando-se dentro de si
até achar o fim, e andar

tudo sim

2010-10-02T19:46:00.000-03:00

de sonhos, te congelei,
tolo não é?
foram tão daninhos aqueles passos
embora de fazê-los outra vez, sempre
não lembra?
contente, contente
como se o ar respirasse,
não, ele desfaz-se, é melhor
não sabemos mais esperar, quando?
quando não for mais a hora
de chegar, só de cansar, cansar, ufa!
cansado
tem um urso subindo, vai se atirar
atirou-se, e dá risada

nada não

2010-10-01T18:16:00.000-03:00

ali na beirada, onde os pés sacodem
sabe que é perigo duvidar?
ou desligar, que se apaga sem ver
mas abrace, ainda assim
convexo, tudo com mais gosto
mas fale, ainda assim
o caminho correto é só um risco
bem azul, e os brincos são de papel
belo tropeço, enxergar a luz
logo tão logo cegos até se encontrem
despertos, compilados naquele esquadro
logo tão alvos, naquele céu

nota mágica sobre um coração alvejado

2010-09-29T16:34:00.001-03:00

.
prisma.
             recuo.
                        libelo.
aquarela.
                                        ninho.

                                                        mamute.
                                                                          alvéolo.
                                     cisma.
                                                               atropelo.
                                                                                               trilho.

                                                                                               trilho.


                                                                                                                  um arremesso teso,

                      os nervos à flor, decapitado, insurgente,
                                             os pelos e glândulas,
                                               o exaspero
                     de algum modo, desconhecido, sempre silente
                                                  nunca dito, aliás,
    repetido, repetido sobre a mudez da íris, da íris, às vezes
                                     o limbo perfeito, de excesso
                   urdido amiúde de incerteza, espezinhado
                     incontido entre o útero, o pórtico e a tumba
                        descomunal, a série multiplica a cripta
                 até que suspensa, rendida pelo que degrada,
                            varrida pelo revés do náufrago, sutura a própria
                   polpa aberta em escarlate, faminta
                      e some eterna, suspensa, na manobra
                                     destas flechas esparsas

                                                                                            um arremesso,

indefeso.
                                             único.
                          percalço.
                                                                                   livre.
                                                     confesso.
        súbito.
                                                                                             alado.
                                            grávido.

      nítido.
                                                                                                           descalço.

amanhã

2010-09-27T19:23:00.002-03:00

.
se eu for teu barco em alto-mar

se eu for teu bálsamo e teu embalsamar

se for de quebrar e apagar-se,

se for de arder e de fitar, é

se eu for chama e cristal

e se eu for um arcano completo,

uma palhoça e mil e duzentas velas,

se for um palhaço e um copo d'água, só

e se esse copo transbordar

se eu for um corte e nada estanque

se eu trouxer ranhuras, sei... teus olhos pra curar

se eu correr como sangue, ligeiro em ti

se eu dormir na tua areia movediça,

e tiver jeito com a lua-nova,

e ficar calado ao lado, luzindo

se eu colar a preguiça na pressa

se às vezes eu enjeitar a sorte,

se eu for um pouco de paz, de pureza

e outro pouco um teorema de morte...

se eu for bobo e te deixar feliz,

se a tevê desligar de repente e a gente morrer de rir...

se tudo fizer sentido, é de vir
.

2010-09-25T23:23:00.011-03:00

aquelas formas nuas, aquelas redomas
sufocam estreitas quase tudo,
aquele escândalo,
aquela dália, lentamente salivada
aquele mal proteiforme,
aquele passado de fósseis, aquela rua
tantas vezes carne e já me alimento de nomes
tantos rastros e sumiços de um amor, nem sempre revolto
nem sempre pronto, sempre pouco
pouco se sabe quando vem a hora de atirar-se à primeira onda
(evitando as pedras)
e toda certeza quando se encontra as pernas ardendo ao chicotear a espuma

desenhei nos azulejos a tormenta,
com os olhos pretos,
enquanto o vaso esperava mais de mim...
enquanto as sobras dormiam feito delícias
enquanto era simplesmente adeus
enquanto deitavam as roupas
enquanto enganávamos as sombras
enquanto ninguém sabia
enquanto pairavam sobre a laje tenra de sol
enquanto a primavera
enquanto morria
enquanto o fim
enquanto esperavam quietos os dedos e os avisos
enquanto teu riso se abria, se abria
enquanto eu ria
enquanto de nada o pó que eu fazia com os desenganos
levaram longe o só que de mim saia aos prantos
enquanto entardecia
enquanto zombava na despedida todo o cheiro do nosso futuro,
enquanto gemia o absurdo, enquanto quebravam-se os ossos
enquanto a lua exibia o rosto, enquanto morto
enquanto velho
enquanto o teto desabava e sobrava única a vida na escada de incêndio
enquanto o médium descrevia o surto
enquanto o ninho tornava sacrifício a vida do outro
enquanto

eu tremia

faros

2010-09-22T19:01:00.002-03:00

sonífero...
como por detrás da asa mansa
desliza rente sobre a face púrpura
o que é suspenso, o que é denso

o que é de não se deixar jamais,
sobre todas as derivas, contente
balouçando risos e preguiça

a gravidade esquecida, como pétala
e os sentidos sustendo-se de arcas...
que de todas as chuvas, aquele único dilúvio
e da primeira vez tenho os olhos feitos apenas para rir

cuidar dos sonhos de alguém...
vendo as fadas puxarem seus tratores de algodão
por sobre os ombros lisos da flor
e colher silente a noite num cheiro tranquilo

- é de se achar sôfrego e belo não calar -

é como ver

2010-09-13T14:54:00.001-03:00

me por a pensar com tanto ímpeto
fazes isso com a facilidade da chuva

bem estou aprendendo a passar os dias sem tragédia
- sei... o diabo zombando, crê que estou a brincar...
como se faz quando não pedimos condições para... viver?

e ri-se com tal bravura, assim como que torturados pela leveza

despertei de quando? onde dormia? sei ainda arruinar?
das vezes que não entendemos as trevas, nem o limbo
se dizes que o sol basta... és o bastante perto de mim
meus olhos, tão cretinos de alegria... ainda que tocados pela miséria

a criança subida no muro, vê que ela se joga sem pesar nos braços de alguém
ela voa porque acredita... nem mais nem menos
assim falamos um um pouco das escolhas,
como sem saber por quê...

oestes siberianos

2010-09-06T13:14:00.000-03:00

.
uma guerra perdida entre o titânio
e o estômago
imagino devir frio e leve e forte,
mas decaio nervoso no vazio da fome
é um desejo escravo, tem nome
um certo embaraço do tempo, afoito
não sei do que deve morrer,
mas vivo, assim... que dizer
temo acostumar, temo o costume de outros,
tenho vício no êxtase
é um desejo escravo, tem nome
eterno retorno de um dilema, ainda enigma
como cultivar as distâncias
e dormir tranquilo com o tempo perdido?

busco nos detalhes as foices que me podam,
mas a poda é somente o bosquejo de um corpo
ainda mais forte
o desejo
o estômago

***

tua imperfeição e relevo é o que mais punge
teus danos, tuas cócegas
nem lâminas, nem dores
a paciência é que descortina a essência rósea dos cabelos
vive de máscaras e a máscara é que menos esconde
a colina branca, e o gelo que não atinge

condensa o fervor na saliva que tange meu gosto
é agosto
divide-se a sorte
o gigante vem morrer à praia
e os anões cheios de coração não entendem:
o destino não tem medida

não é metáfora a jubarte suicida

***

murmúrio interminável... clausura
regresso abominável em ti, absoluto
usura

ora, sacode o pó dos tijolos
não ignora o tilintar dos metais,
mune teus átrios com tigres-de-bengala,
cumpre o pestanejar dos infantes,
vocifera com luz, de passagem:
há sempre uma madrugada, diz o fantasma

mutila o abstrato
coage as ilhas desse mapa, talha o barco
recorta a bússula com estrelas, parte...
mas parte de mim não deixa:
meu focinho úmido em tua vulva quente
o corisco dos olhos
o perfume das gotas, o cascalho
a tormenta e o intervalo

chegamos na arrebentação, diz a carne

***

o cobre arrastou minha peste pra longe
a espingarda era de chumbo miúdo
não deu conta da desgraça, foi só um pavor
durou dois, três dias, o calibre era frouxo

eu ouço:
os dinossauros gemem do outro lado

teus braços esparramados sem ter onde
a sobremesa evanescente no meu espelho réptil
(as cercas farpadas não suportam búfalos)
habitar tua água-marinha, retouçar-se ali
por enquanto

depois o labirinto:
sou de sodomizar centauros,
saquear orquídeas,
estudar o clitóris, essas coisas

sou de rir embora, e de ficar

***

a capa líquida que é teu corpo
eflui perfeita sob os dedos...
a minúcia de uma datilografia chinesa

na concha das mãos, beber a cântaros
o pequeno reduto, o efúgio tátil
o animal primitivo se rebate
na superfície desse leito açucarado

espalhar-se como um filhote de granada,
o gênio alimenta o bicho, eivado na escravidão.
minha calma tem o fôlego estreito
é menina
e logo meu faro chega em tua pressa de atiçar dragões
eu deixo a solidão,
vem raiar teu castanho-claro sobre mim
minhas hastes de metal,
teu nimbo de agúas e eletricidade

são das coisas que se desfazem,
este açodamento e cárcere

***

teus contornos e a voz tranquila
desalmam qualquer sofrimento
é por isso que regresso

um voo macio até voltar à agua,
as festas de quando te reconheço,
a simplicidade de um banho fresco
e o calor ameno do algodão,
a cadência alegre do derretimento
sob a candura das mãos, o zelo

o vapor das ervas como a neblina que adensa a doçura das trocas entre a louça tenra das xícaras e a paixão dos olhos

a perícia no atrevimento dos gestos
que suspedem o início,
como o início de tudo, como se fosse simples
o sossego das coisas envoltas
naquela bruma levemente aquecida

***

os caibros do teto,
as dobradiças acolchoadas na fuligem
tudo declina, as gotas são lentas
a sequência é monótona

os passos são de quem remexe a ordem do tempo,
indo e vindo de outros dias,
velho e menino se encontram

as alpargatas de corda,
o imenso balcão negro e maciço,
o silêncio e as máquinas...
nesse torvelinho, o resíduo:
acho que eram nossos olhos pregados
no reflexo cambaleante das poças,
um passeio mudo pelos vincos da memória

simples como colocar os pés na areia,
envelhecemos

ainda lembro do assovio e das moças,
elas riam de nós

a decadança

2010-08-20T22:01:00.000-03:00

não é um poema
pode virar a página,
desligar o monitor

é um vento,
um vento, a calma

das coisas felizes
o movimento do ar, tranquilo
a brisa não abafa, nem resfria
arrepia
o invisível, onde começa?

(passou o ano da morte
e agora dobra o infinito)

o dedo mínimo,
a curva dos olhos
, onde começa?
canino, ecoa num piscar, amando-
te, todas as coisas, senão
não estou lá, é escravo o lugar
parapeito para o mar
para-raio, não para não, senão
eu paro de sonhar

000.000,00

2010-08-17T14:21:00.000-03:00

está na hora escrita
imediata h. de escrever min.
na evocação
na encarnação
no voo
da canção

na arrebentação
a carne
do refrigerador
do congelador
de sangue
o mangue de tinta negra
a regra, a pedra, a hidra
morta

a rua, a sina,
a folha branca
albina
banal
carnal
heroína, puro sal
ruína

da televisão, da visão
do intelecto
do bisão

Em Falso

2010-08-14T15:21:00.000-03:00

          As calças estavam sujas, lama seca, os pés descalços. A camiseta branca de algodão, também suja, parecia encharcada de suor. A sensação de calor daquele homem piorava sobre um colchão nu, esponja cheia de pó, pegajosa, áspera. O suor vertia o álcool a que cheirava o corpo. Era silêncio e fogo aquela pocilga perdida no deserto aberto de um mato baixo e seco. O sujeito, cujo nome se não sabe, chamava-se apenas de o Paraguaio. Bandido? Mendigo? Santo? Se ignora. Mas a ferida profunda na coxa direita ardia como um ferro quente, suportada apenas pelo efeito tardio da embriaguez. Uma garrafa de cana praticamente vazia sugeria que a bebida lhe permitiu um sono abrupto, uma espécie de graça decidida no afastamento da morte, era dormir ou morrer com a dor. Acordara o Paraguaio, doente como um bicho, lentamente, tentando reconhecer alguma coisa, fracassava, o corpo doído o desconcentrava inteiro. Um casebre de um só quarto, madeira crua e telhas de zinco, a garrafa de cana, uma bacia, um par de botas imundas e um fogão à lenha abandonado e revestido de ferrugem. Era dia, sol a pino, pelas frestas chegava aquela luz incendiária e o som estridente das cigarras, o Paraguaio chegou perto de um dos vãos e perscrutou o entorno, o cenário se compunha do nada, porém, uma estrada de terra batida indicava o caminho para algum lugar. Ele sabia que sair dali era preciso, a ferida infeccionaria em algum tempo, estava confuso e exausto, sedento como um cão, e além de tudo, procurava sem explicação a razão daquela miséria. Um motor de carro fez-se ouvir brevemente, logo silenciado, supostamente o vento o levava intermitente em outra direção, logo retornava, o Paraguaio prestes a sair foi ao vão da porta conferir, o automóvel vinha na direção da casa devagar, não era compreensível, talvez a condição da estrada, talvez a calma do motorista, talvez a busca quieta de alguma coisa naquelas paragens. O Paraguaio estava acuado, duvidando entre a necessidade do socorro e o perigo iminente – no entanto desconhecido -, um sentimento vago de ameaça e medo; o carro se aproximou até estacionar em frente a casa, longe, cem metros talvez, mas próximo o suficiente para suceder o encontro daquele homem desafortunado que amanhecera ferido e do qual se sabia nada, além de um falso nome. Desceram dois homens do auto, da casa só se podia avistar figuras mudas e deduzir de lá o que se passava distante, os caras pareciam conversar, discutir o próximo passo, mas o que se notava era a inatividade principal da situação, da mesma maneira misteriosa que andaram obstinadamente até ali e aquietaram-se diante da casa, o Paraguaio nada fazia, olhava como que aturdido os passantes e de sua toca não sabia se previa predadores ou parceiros. Já se passava quase meia-hora, a sede do Paraguaio o estava secando, já percebia algo podre em sua perna, mas parecia ter uma força de pedreiro o desvalido; notou que o calor impiedoso começara a incomodar os homens lá fora, tornaram-se mais impacientes, movimentavam-se mais ligeiramente, embora quisessem sugerir que o incômodo não os acometia. Insinuaram um avanço repentino, um dos homens se debruçou sobre a janela do carro e ressurgiu do interior com duas pistolas, entregando rapidamente uma delas ao companheiro, seguiram em direção a casa. Na metade do caminho um deles assustou-se num grito apavorado e raivoso, merda!, merda!, espera!, disse ao outro, agora surpreso, pararam os dois. O primeiro deles, seguindo caminho diverso – em trilha no mato nunca se repetem as mesmas pisadas do que vai à frente – acabava de ser fisgado por uma urutu camuflada naquele mato seco, serpente típica daquele terreno e na hora mais propícia de abastecer sua natureza com o calor terrível do sol. Naquele entretempo, o Paraguaio de imediato acorreu-se no resto da garrafa de cana, segurava-a como um terço, bebia goles minúsculos como se fossem rezas profundas, tremia. Quando tornou novamente a ver os visitantes, alguma coisa já havia mudado, a destinação dos caras estava confusa, a mistura do calor aberrante e do veneno injetado num deles transformara o plano, já se sabia menos ainda o que poderia acontecer. O que ainda restava imune sacou a pistola e disparou três vezes contra a serpente, em seguida tentava acudir o ferido, enquanto volta e meia endereçava os olhos na direção da casa como que pressentindo a presença de alguém sem a convicção do pressentimento, logo saiu de seu estado aparentemente decidido e seguro para um misto de inquietude e vacilo. O comparsa começava a sentir os efeitos, a garganta estreitava e os batimentos começaram a acelerar, e o local da injeção, aqueles dois pequenos núcleos de morte, já davam sinais de apodrecimento no tecido. Estirado no chão, pedia ajuda, por favor, me tira daqui!, já demente; de pé, o outro fora possuído de algum disparate, paralisado como um mármore.
          Mas não havia como agir friamente debaixo daquele sol, eles estava enlouquecendo. Desatinado, o homem saiu de seu estado de torpor, sacou mais um vez a pistola e disparou outros três tiros no parceiro, certamente não fora piedoso, estava fora de si, num inferno. Nesse momento, o Paraguaio não acreditava no que via, seu destino seria uma bala na cabeça, um animal desesperado e impotente, um ser no abatedouro. O homem começou a carregar o morto de volta ao carro, Paraguaio era um espectador fantasma e continuava a testemunhar o inacreditável, chegando ao carro, o homem abriu o porta-malas e antes que depositasse o cadáver ali, já exausto, retirava um outro corpo de lá, parecia o de uma mulher, pernas e mãos amarradas, um pedaço de pano cerrando a boca, desacordada, pois não se trataria um morto com aquele cuidado, ao menos não aquele homem. Deitou-a na sombra rala que fazia a carroceria, jogou o morto para dentro e baixou à força o alçapão de lata. Nada parecia acontecer como aquele desgraçado imaginara, haviam suportado tanto tempo debaixo daquele sol, certamente não invadiram a casa de pronto para que se certificassem que se tratava de um lugar ermo, tamanho esforço para ter, em má hora, um cadáver no porta-malas. Nem suspeitava da presença do Paraguaio que aproveitara a maior distância do homem para procurar algum pedaço de ferro ou coisa assim no interior do fogão. Encontrou coisa alguma, apenas uma brecha, uma esperança, se é que assim se pode dizer. Atrás do fogão havia uma tábua larga, talvez tivesse servido de mesa outrora, estava ali a esconder um enorme vão na parede, o Paraguaio arredou com sacrifício o fogão, afastou a madeira, a ferida na sua coa o carcomia, o vislumbre da saída o aliviava. Moveu-se afoito, novamente, até a porta da frente, percebeu que o homem trazia a duras penas o corpo feminino em seus braços e uma corrente, era um arraste pesado. O Paraguaio voltou ao vão, lembrou-se da garrafa deixada ao pé da porta, retornou à porta, mais um vez à fuga, não sabia como manter intacta a tábua da mesa, deixou-a de lado, já estando do lado de fora puxou o fogão e o prensou contra a parede, ficara apenas a parte debaixo do vão destapada. Paraguaio estava fora da casa, mas longe, muito longe de estar livre. Em seguida, a porta estourada, os dois visitantes adentravam aquele curral em febre, Paraguaio podia sentir o cheiro da fêmea, era um suor perfumado e forte, ainda que a paisagem fosse enfermiça, ele não evitou de excitar-se. Mas logo sobreveio a presença do homem, ofegante e desembestado, como se não soubesse agir. Acorrentou a mulher aos pés do fogão, e se recostou ao lado. Fez-se um silêncio plutoniano. Três almas banidas. Naquele instante preciso, os três estavam de olhos fechados. Descansaram. Em falso.
          Não tardou o homem a se mexer, fitou a mulher, conferiu o cadeado ainda de joelhos e levantou-se. O Paraguaio ouviu o ranger do que sobrara da porta, temeu ser descoberto por uma inspeção do sujeito, acalmou-se, os passos do homem se afastavam dali, certamente se dirigia ao carro, e deu-se o previsto. Logo se ouviu o motor e a partida. O estômago do Paraguaio estava roído, a boca era um agreste. Estava em nervos. Decerto aquele homem livrar-se-ia do cadáver e dentro em breve voltaria a dar conta de sua prisioneira. O Paraguaio sabia que era hora de andar, antes de partir, decidiu espiar a mulher pelo vão destapado, arrepender-se-ia profundamente. Era uma jovem de cabelos castanhos e olhos de cor verde, feições delicadas e expressão adolescente, respirava extenuada até enxergá-lo. O paraguaio era dotado de mandíbulas brutas, sobrancelhas largas e olhos escuros, mas havia naquele rosto alguma doçura matuta, apesar da rudeza. Fora inevitável o desvario. A jovem convulsionava com olhos de socorro, o suor acrescido de lágrima era como sangue escorrendo no rosto, feria o próprio corpo contra o chão extraindo uma força desconhecida. O Paraguaio viu-se como um porco-espinho encurralado, aquele horror e a perspectiva nula de tirá-la da alcova o deixavam sem escolhas, deu as costas e partiu. Todavia, evitou a direção da estrada com receio de que o bandido retornasse de repente, escolheu uma gama de eucaliptos que apareciam não muito distante, faziam um triângulo perfeito com a casa e o acesso à estrada defronte, sendo que esta encontrava em curva longa mas acentuada o conjunto de eucaliptos. O agora desertor sentia a presença de um cadáver novamente, sua perna cuspia pus e a desidratação era fatal, conseguiu alcançar a floresta, era fim de tarde, o seu crepúsculo parecia o mesmo do dia, não era sensível a ponto de chorar, mas seu corpo, involuntariamente, lubrificava os olhos com o resto de líquido que lhe sobrava, não queria morrer. Por alguma força estranha, como que reencarnado, decidiu que faria de si um santo naquela noite, o milagre de chegar a estrada arrastando-se, pois caminhar já não era possível, e assim o fez, ora com uma das mãos, ora com a outra, revezando entre a garrafa de cana e o capim que o servia de corda, alcançou a estrada como se chegasse ao céu, deitou-se de costa, a noite era clara e plena. Entre seus olhos e a maravilha daquele teto estrelado, transparecia feito uma película luzente os olhos da jovem, absortos nos seus, cheios de esperança. O Paraguaio ouviu o som das sirenes, o canto dos grilos, deitou o último gole de cana e exalou o cheiro do álcool pela última vez. Logo passaram os carros por ali. O Paraguaio restou.

não é difícil

2010-08-08T15:11:00.001-03:00

eu falo do tempo

- dá pra abarcar todos os beijos na boca?

as coisas que secretam arrebentam!
pensei que as voltas fossem menores,
e o logo bem maior que a espera
quando crédulo vejo que passa
se vê o liso das coisas, estão todas abertas

encontrei no chão, achei bonito
era isso que diz eu
entre as latas daqueles que riram,
entre a garganta dos que desistiram,
entre ossos
o verniz da passagem, o cheiro

derramei mais, derramado
a pata deste mamute me pesa
olhar para o lado
enquanto estava dito que tudo entregue era pouco
esmurrar as próprias coxas em soluço não adianta
era pouco

- sabe, não existem cinzas que me apaguem!

que reluz

2010-08-04T17:59:00.001-03:00

(em razão de um pequeno carinho, a uma amiga bem pequenininha)

pepita mínima dourada,
que desconheço,
de algo fosforescente,
às vezes, parece
esconder raramente
o que ama com desespero

dá voltas e voos
e volta ao mesmo tempo,
que reconheço,
de algo mistério ainda puro
um riso claro remédio
uma graça, um apetite libélula

Kairós, o crônico

2010-08-04T12:38:00.003-03:00

pode parecer ópio cantar felicidade em tempos ruins, talvez seja o frio, talvez sejamos nós, nós todos, amigos, talvez a secura do ar enxugue a tristeza inteira, quem sabe as linhas, as lãs de aquecer, os novelos da infância têm fim, eu extenuo no problema bobo de olhar o céu e perguntar, alguém estelar consente às noites responder que sim, os açudes verdes estão quietos, a palavra dá voltas no silêncio, penso: aquele canto esquecido cultivou a pirâmide de pó que o esconde, os segundos são egípcios, o tempo pode engarrafar o álcool, mas não pode engarrafar os bêbados d'alguma coragem, de minar as correias do medo e da melancolia; avisa que é de se entregar, diz o primeiro, ya no puedo reaccionar, diz o segundo... um terceiro, ardentemente cru, diz que é pra viver, em seguida, diz que é pra morrer, não-contraditoriamente para a overdose da identidade; é bonito ver tudo nisso ainda bonito, e não se encerrar, e reagir, e dormir outra vez que o corpo deixa de ser luta e sonha de novo e sempre a tez do mar tranquilo que o fez vida, futuro desperdício início da cria de um mundo solar, é dar as costas ao vento que faz andar, é um estupor aqui, gelo ruído debaixo das peles serpentes, zelo das gentes que fazem o vermelho de marte sossego, entardecer não é fácil, tudo isso é óbvio, nada ainda é uma volta por cima, a severidade das horas, o momento exato, a contradição, de estar em cacos, nem de todo estilhaçado, não ligar-se nem desligar-se, paralisado

vai dizer ao coração do louco que um é do outro apenas metáfora...

houve e sempre haverá cavaleiros andantes

2010-07-30T16:39:00.000-03:00

aproximado de mim distante

instante aquele de cair

calmo agora de ter sabido

alegre ver partir,

feito alegre o coração partido

[tenho estado de mentiras pra mim, dessas que crianças usam pra sobressair ao escuro, dessas que os homens buscam pra desesperar, dessas que se não acredita, dessas que dinamitam as saídas, dessas que superadas tem tantas outras por vir, dessas que tocam belezas adiante, dessas que faz a gente desdormir, dessas que faz sorrir, dessas que maltratam seus inimigos, dessas que bendizem a vida, dessas que valem a pena, dessas que nos dão abraços em troca de outros abraços, dessas que choram motivos sem motivos, assim, pra mentir-se emocionadas de coisa qualquer, dessas que se lustram delicadamente com o sabor das coisas - que amor tem gosto, gosto mesmo, por exemplo -, dessas que das perdas vão se ganhando na calda doce de tempos felizes, dessas que são simples, dessas que põem as mão sabidas no cabelo sobre a orelha e se mentem tão verdadeiramente que até sabendo-se da verdade mentida se cai verdadeiramente nos braços do engano, dessas que se apagam no tempo, dessas que se esquece porque vive-se de inesperados e que entristece porque são esperados os inesperados que não vêm, dessas que descansam domingos debaixo do sol, dessas que se escrevem repetidamente para encontrar coisa nenhuma, dessas que se gostam assim, dessas que não esperam morrer, dessas que acabei de encontrar e sei dizer que entendi o que querem mentir, sê feliz meu filho, sê feliz de mim]

mijei por sobre os mortos

2010-07-28T16:37:00.000-03:00

mijei por sobre os mortos - um sorriso úrico
debaixo do último cimo, por cima do enésimo gole
como a cola d'água de uma chafariz assassino
fui sumindo como o balé da fumaça
na fornalha espelho dos dias adiantes, restantes, rastejantes

meu périplo é das tripas arrastadas no chão, cascavelhices
morredouro nos tecidos de sol dobrados em gavetas negras,
um soro vertigem de caminhar a nado num lago tóxico

o próximo navio é minha figueira plena pátria serrada aos prantos,
naufragada ao solo ignoto das origens, das imagens primeiras,
ao início matriz do poema... vacilo -
redemoinho púrpuro, ralo dos delírios

a mesma solidez dos garfos que seguram meus passos
a fim de a faca torneada com horas a fio degradar
a tenra carne de meu cérebro tremeluzido de animais
as feras telúricas que empossam o músculo trágico da vida

descalço segue o rodo da tristeza, da resina, da tortura
travando a ambiciosa rendição nas ervas daninhas
das minhas calçadas, no revés do meu garimpo silêncio
no distrair ruminante das saídas que inventei no corpo tangente de meus círculos
moro nas rotações de um sistema lunar, onde a luz cintila num sal metal noturno
a vida úmida trepa em hastes de abandono, todos os signos são agudos
tesouro, louco, vértice - do íngrime ao surto, do infesto ao ouro
do protesto ao sexo, do rumor ao grito, do primor ao precipício

o bruto amálgama de vozes faz ruir o rosto pálido
do teto estrondo dos ratos que sela a separação do céu,
então sou barco dos gritos de ancestrais d'outro universo,
a lança cometa dos sonhos abertos em painéis de revolução...
meu giro, meu bote, meu leite materno revida a ninharia do credo
não morro, não durmo, não páro... óleo na máquina dos vivos -

a lápide coração dos infelizes tem a pele fria,
mas a língua dos cães é um inferno matilha... e tenho as raízes bêbadas desse calor canino

tradução do branco dos esquimós

2010-07-26T15:41:00.001-03:00

tenho as casas de mim agora demolidas por não sei que ventos de embora.
demora dos atrasos que colchetes de solidão deixam revirados nesse redil.
senil de trapos outrora coloridos com doces feituras de parco coração.
não que se sabe mais concreto de sem desculpas pensar-se em tantas reticências.
paciência que tardes trazem luz que falta em meus porões retinas.
usina de almas que engrenam todos os enquantos que de mim se escondem sábios.
adágio segredo que toda morte morre de hora certa e apelo certeiro.
canteiro terra de desmentiras sementes maceradas pelo perigo da superfície.
artífice rupestre de amenizar monções tristes e poeira vôo de ínfimos cristais.
areais da morada que distam de mim a casa que não tenho estado desde amanhã.
anfitriã da saga criança que as letras prostíbulos emprenham de estio.
extravio dos cursos d'água que ressudam belezas por sobre a pele sede de mor-viver.

farpas de algodão

2010-07-22T12:36:00.000-03:00

o tédio encara o mais forte amor
com tal mansidão e desdém que culmina -
arrasa suas tendas de pedra
como se fossem papéis encharcados

as mãos quentes pareciam felizes,
risos não soluçavam vazios
e o tênue pântano que agora berço descansa
não desenhava em tuas rugas
a cova larga de minhas lembranças

que minutos nos abandonam ao fim,
qual o verbo daninho que
crispa o ar deleite das noites
que diz o risco que corre o desenho das gotas

detrás de muros cerrados que me gracejam
posso ouvir rumores de festas infâncias
ou frestas em campos de guerra... não sei
são trompetes e gaitas que ouriçam dores

rosamente híbrido

2010-07-20T18:35:00.001-03:00

um aterro de fome,
o piscar de olhos do estômago:

um revide, um sonho -
as mesas
revivendo a madeira morta
do dia a dia de quem se consome -
qual o fogo e a lenha seca da vida

também são memórias
as mãos desconhecidas
que apagam sem pesar
as dores que eu nem sinto

é clara a canção das lâminas
de um amor touro desgovernado,
distraído?

tenho medo de me tornar inóspito,
e por descuido sigo cultivando luzes...
aplacado entre silêncio e vozes,
meu rumo estira-se sobre nuvens
e meus cortejos fúnubres terminam
por se encontrar em doces serenatas

é o brio que o amor inverna -

o amargo castanho-escuro dos teus pêlos

2010-07-15T18:35:00.000-03:00

é dor que faz aos olhos
a fria península que nos separa -

como tardes que precipitam...
os dedos pequenos do orvalho
e o tombo congelado das noites

como a louça esparramada de raiva,
a porta entreaberta de adeus,
o ranço das vestes manchadas
do ocre dos teus segredos,
eu me abandono inteira...

jamais poderia amar-te:
se desvendasse a calma dos teus golpes
a tempo de não sobrevir os carinhos
se não fosse minha tolice miúda
de gozar ao revés das foices com as quais me maltratas
se não fosse meu coração desnudo -
que a vida fizera ferrugem -
untado, assim, tão perfeitamente
com teu óleo barato de amores

se fácil fosse a fuga...
dos cegos arrepios,
dos teus olhos rasos,
e dos teus abraços
que tão torpemente me amarram
ao lodo cediço das tuas delícias

se a coragem me é estranha,
a covardia é de ti bem sabida,
pois não sei da valentia
que é limpar a sujeira tua
nas lágrimas minhas, arrependidas

as lágrimas...
estas que não me tornam pedra -
meus tropeços e máculas -
sinas que insinuam flores
a vã promessa... de esquecer teu cheiro

de ócio e calafrios

2010-07-12T22:58:00.000-03:00

namorar ignorâncias
no ventre espaço dos destinos
no regaço das esquinas, das surpresas
dos declínios

resistir nalgum perfume
do cheiro abutre da certeza

no fulgor dos desavisos
talhar vento menino
em barco que navega o teu cio

da sublime reentrância das coisas,
nada senão entrever, senão amar

ainda que alquebrada e banida,
ainda que ladra,
ainda carne, pele, resto
coser os lábios das próprias feridas -
esta loba
alimentar de sonho as suas crias

chamar-se vida...

o deslize é um acerto incerto

2010-07-09T16:44:00.000-03:00

as mãos têm a destreza de um incêndio
quando o corpo fumaça recende
e as pálpebras simulam janelas cerradas

a pele é um frasco de fogo ao avesso,
e a vida tem o mesmo cheiro e arde
quando as narinas são baldes de aconchego

o peso e a fresta são amigos do vento,
e os vãos e as fossas me adentram afora
que os pés são rastilhos do tempo

e se a noite dos amantes é tormenta,
as horas - estas não sei como dizer -
são as vísceras dos meus olhos riachos!

calhamaço

2010-07-08T20:05:00.000-03:00

enquanto o sempre,
sem menos,
se desfaz

sobre alma alguma
de quem não sei,
logo e dúvida se desprende

vem alguém
depois e para
e mais agora, e mais

tudo esquece
só e nada e pó
embrutece - a

pedra ausente
de não vir pluma,
sem-pre-sente dura

sobre grifos e agulhas

2010-07-05T14:09:00.002-03:00

deveria o amor se distrair, assim, recente?
e se na noite, dos dentes, saísse-se-me pequenos carinhos,
porque não posso arrancar-te de ti inteiramente?
e pensar que é besteira querer-te ainda tão jovem de mim,
tragado pelo descompasso de quem mais pode ensinar-nos -
o tempo

vejamos a lógica dos soluços entre dois de nossos silêncios:
enquanto me embaraço no gesto de sonhar ao teu lado,
tu sossegas no perfil de tuas cicatrizes
dois futuros em mim sedentos
pelo titubear de dois passados em ti suspensos

não tenho jeito para endereçar os gozos em mim:
de repente vejo-me pedra em pleno ar... queda
tão logo vejo-te ventar nas minhas dunas,
e mesmo com pudor, arrepia-me te ver arrastar meus horizontes
e a sorte nem sempre segue teu encalço,
tendo vezes em que adentro teu mar inteiro,
tuas ondas e tuas ressacas
e sigo plataforma e aço!

mentira seja dita: a verdade é a mais tacanha desesperança
e se eu costuro algum fim às avessas com fina fazenda
é para adormecer teus ouvidos com um suspiro de espera
e cegar teus olhos com um pequeno beijo de seda

(é só uma canção decadentíssima)

2010-07-05T12:56:00.001-03:00

Ao meu querido amigo de O tango dos guarda-chuvas

somos desertos, somos insetos
nós somos verdes e aranhas e dejetos
a artimanha do camelão

somos a barba de um poeta idiota
o nosso abraço é nosso espaço mais aberto, mais sereno

o nosso fôlego é quase mínimo
é um cão ladino, um vespertino adolescente, um amor doente
uma ternura, em nosso rosto fere a pura ofensa tola
dos camaradas, dos doidivanas, dos infelizes e dos normais

nove graus

2010-06-26T17:52:00.002-03:00

à meia noite, sob nove graus
em hora que nos sentimos vivos
qualquer grito seria um falso desatino
saindo de nossas bocas em lençóis de vapor
um sangue rebelde e quente
rebatendo o gelo solene ao redor

como um desespero que não se engana de ser atropelo

à força de nossos olhos abertos
o vento declina em gota
e repentinamente, um sonho se nos atravessa discreto
qual dos goles fez-me escravo de ti inteiro
quem das perdas aprendera a deixar-se rir

há nas horas de amor um ar nem triste nem feliz
porque o tempo se atem sobre si
de tal maneira que sente apenas a fome
de agora, não ter mais de si a perder

nossos olhos poderiam mentir: se quisessem
como arrepios, poderíamos ser breves
depois de eu beijar tuas têmporas com tanta pólvora
poderíamos ter a calma de explodir
e seríamos leves, então, se não fôssemos corpos
se fôssemos âncora contra a corrente das nossas mãos

e se o frio nos corta à meia noite,
em hora que nos sentimos vivos
talvez sejamos inevitáveis avisos
de que o inverno afia a lâmina de nosso próximo verão

pro-lixo, nem pensar

2010-05-31T21:37:00.006-03:00

.
chega, do amor não trato mais
agora sou de prego e parafusos -
telhas que não chamam mais goteiras
não tiro mais o sono alheio, é feio, me disseram
a chuva mente que o teto quer chorar
deixa, de sofrer mais ninguém quer saber
agora importa o plátano caído e pisado
o latido acuado do cão perdido
o samba ressentido do velho coitado
será que começar por um lírio bêbado dará um bom poema?
de todos nós o pó interessa ao futuro, que absurdo
o conto resumido do eterno tilintar no frio, não, é febril, não é?
ah, quase me perdi por nessas linhas erradas
a canção já vinha tinta se assanhando sobre o pobre papel
logo eu rio, logo logo depois o mar virá sertão
e da carne vai restar arame e arado e solidão
do teu olho que não brilha, brinca de bilhar, é, comigo
agora só resta aresta, logo vai embora, eu sei, querendo ficar
é sábio (se) enganar, olhar de lado, deixar a roda rodar
nem é tão triste assim deixar pra lá...
nem é tão frio aqui no sul, nem é tão azul o céu
é mais bobagem perder a piada que o amor
é mais amor rir, vai ser rio pra ver o mar, vai lá amar
agora sou de prego e parafusos, peraí
deixa eu apertar o coração, não, deixa pra lá
perdi a chave, fiquei na fenda, fecha os olhos, vou passar
.

atende por todos os nomes

2010-05-29T19:58:00.002-03:00

.
não me farto do amor, nem me furto desse roubo em nós
essa coisa, esse ouro, esse papel o mais vagabundo
colado na sola dos nossos sapatos
perseguindo até o fim da estrada, como se fosse reles
nosso dia, nossa an-dança, nossa pequena folha rastejante

estamos indo pra onde, parece inquirir o vento
e venta calma, a derradeira brisa no meu rosto exausto
que ao te ver turva o próprio leito e derrama
sobre as mãos nervosas, não, sobre o corpo em surto
o desejo de ser de todas as coisas e teu

cultivamos sem saber do desespero que espera
esse amor do ventre às pontas dos dedos
na fortaleza de uma bola de sabão
não é belo cortejar o sopro que nos estoura?

volta a brisa amena pra secar nossa lágrima escura
e coragem pra nos despedirmos com carinho
faz-se as pazes com a felicidade e o adeus
e a vida inteira se condensa no segredo de estender as mãos

mirei no chafariz, acertei o carrossel: quase paralaxe, não fosse o coração

2010-05-20T00:03:00.000-03:00

.
se do teu olho, o brilho
fosse uma cama elástica
eu saltaria de costas
sabendo dos sabres, do mais alto dos edifícios

se do teu rosto, o vermelho
fosse um nariz de palhaço
eu morreria de cócegas
fazendo rir os ossos do meu mais pesado ofício

se teus saltos fossem longe demais
voando sobre pernas-de-pau
eu apertaria até doer meu passo
pra não te perder jamais de vista

se tuas sinas fossem as de um clown
zombando dos velhos e tristes rivais
eu brincaria, na terra, de artista
e no espaço, de poeira e luz e rastro...

dois e dois são três

2010-05-18T13:51:00.004-03:00

.
as coisas em mim, na sua maioria são graves

têm gravidade, são sérias e pesadas

do gênero trágico

muitas vezes épico, heróico

não é nenhuma glória, a bem pensar

ter a textura, o sentido de uma odisséia

você, de outro lado, é um beija-flor, ou borboleta
com certeza, teu nome é haicai da leveza
eu: um caracol

trago o passado inteiro comigo,
sempre presente, tudo ressentido em mil voltas que me pertencem
como a minha própria morada

você gosta dos gostos cítricos, do laranja e do amarelo

minha cor é verde, sou úmido, sombrio, amazônico

você gosta de klee, da limpeza em cores sólidas

eu sou caravaggio, goya

luz tecendo escuridão, negro

dois quaisquer
mas eu prefiro você
truffaut, godot, voz e violão,
rayuela e livro sobre nada
prefiro seu jogo da amarelinha

a f(r)esta

2010-05-16T19:59:00.003-03:00

.
conhecidos um do outro há tanto tempo, eu de mim mesmo, as vezes nem sei o que dizer-me em dias nos quais não se abre a janela, não se percebe a luz do sol nem se nos desenha a linha de um horizonte. dias em que nos encontramos encerrados, e nos havemos com a nossa própria penumbra. tento, como se não soubesse das regras desta sestrosa brincadeira, a de encontrar algum novo sentido para isso tudo que se chama pequena solidão dos homens. percorro algumas linhas de Cortázar, procuro a calma na melodia de Ramil, tento não correr ou fugir ou esquivar-me do insolúvel presente, do indigesto presente que se embrulha em meu estômago, da incontornável força que nos acompanha taciturna e diariamente e que, amiúde, não nos apercebemos, a gravidade, de cada ideia que insiste em tornar-se real e se agrava em nossa memória, o pesar do corpo e o enrugar das mãos frias e rígidas. que nem todos caiam nessa armadilha délfica é um problema que não me diz respeito, por mais interessante que me pareçam aqueles seres em que predominam os fatos ao invés das ideias, e para os quais os sapos eruditos acreditam que se tratem de seres vazios, e obviamente se enganam em seu equivocado coaxar, pois estes seres factuais a que me refiro são tambores cujos sons estão repletos de realidade. insisto, porém, nos musgos e viscosidades de minha recalcitrante existência crocodiliana, entre a resistência silenciosa e paciente das águas e a solidez arenosa de um leito embarrado de pensamentos. o couro que separa o mais frágil de mim e o resto do mundo é grosso, a gravidade em mim é demasiada, arrastando-me sob uma tonelada de instintos e lampejos filosóficos tão anacrônicos quanto a minha espécie. mas nada em mim seca e careço cuidadosamente, diria mesmo carinhosamente, em manter meus olhos bastante úmidos. em toda clausura é essencial flagrar as aberturas, deflagrar a invisível escamação que nos socorre e com a qual desnudamo-nos divinamente com a possibilidade de uma animalesca renascença, pois, dessa íngreme desolação que agora me ocorre, acabo de furtar-me inteiramente sóbrio, apesar da dor e do enjoo, no exato momento em que, com as mãos estarrecidas, achava-me prestes a desesperar-me, a clamar a deus que desistisse desta tortura, e nesse instante, fez-se um sentido, em nenhum outro lugar senão na palma estendida das minhas mãos, estava ali, naquelas linhas imperfeitas nas quais nada lamentava, nada hesitava, e nas quais algo se desenhava como o horizonte que até então se escondia, eram simplesmente as ferramentas da minha alma que ali luziam, o artesanato da minha própria solidão que ali se deslindava, eu encontrara, finalmente, o instante... o murmúrio ancestral de todos os sacrifícios, meu sangue quente banhando as mãos de meus próprios guerreiros, minha carne agora farta sobre a mesa, e o delírio de uma soberba refeição, a do instante devorando fantasmas.

sem título

2010-05-12T18:22:00.002-03:00

.
um velho neste novo mundo. um passageiro experimentando a passagem. muito velho, sabe muito pouco de agir, perde muito tempo em reflexões. muito velho, não enseja nos músculos e nervos a vontade de sair; tampouco despenderia alguma energia para convidar qualquer um a se retirar dali. era sua morada já há muito tempo, a madeira podre da varanda frontal apodrecia amigavelmente já há muito tempo com ele, um dos dois haveria de enciumar-se bruscamente só de imaginar alguma renovação repentina em alguma das partes conjugalmente envolvidas. paus podres suportando telhas velhas, pernas velhas suportando miolos podres, cada um a seu tempo, no seu ritmo, na sua condição apodrecedoramente suportável. o gato raramente andava, apenas a sua cola, já que sempre foi um outro bicho colado ao gato não se sabe por quê; lembra muito os traços da cola dos macacos, porém, muito mais estúpida que esta, a cola no gato não tem razão alguma. já o cão é gente muito diferente, tem todas as razões, é um ser humano perfeito, é capaz de babar e rodear em busca do próprio rabo com toda a autenticidade do mundo, tudo no cão é alienado, nem um vestígio de consciência para assegurar sua vulgaridade, cada coisa acertadamente ao seu tempo mesmo que os tempos na ordem das coisas se invertam. ele pode dar de focinho no pote de água - maravilhoso transtorno - quando o mais preciso era abocanhar a sua bola de estimação, e nada altera a perfeição do seu instante, como nem duas mil explicações humanas poderiam explicar, é como se o cão ao cair de cara na água dissesse a si mesmo era exatamente isso que eu gostaria de fazer. o velho não desfruta do mesmo contentamento, não quer sair, não quer que ninguém o deixe, se deixar está bem, se não deixar, pois bem, assim está. a bola acaba de tocar o gato, lá vem o cão, o cão bate no gato - era exatamente o que o cão gostaria de fazer - o gato não se mexe, a cola sim, a bola também, cai na boca do cão, que segue ritmo canino da sua perfeição. no velho desperta a vontade de um trago de mate, ah, a surpresa, o velho ainda tem vontade, ele imagina o mate, saliva sob a imagem, tem ímpetos quase reais de levantar-se, e quase involuntariamente sente os próprios pés pressionarem o chão, por deus!, assim ele conseguirá! lá vem a bola, logo, vem também o cão, a bola pára na cadeira, o cão certamente não pára, logo, o cão acerta a cadeira - porque ele não quisera outra coisa -, e o velho explode num berro coberto de vontade, mas que cão!, maldito, não se pode mais sossegar, estou cansado, não quero mais nada. silêncio. o grito quase distraiu o próprio cão de sua perfeição, quase nada, logo retornou a ela, disse au-au, apoiou as duas patas bem à frente, a cabeça balançando, a língua pra fora, a bunda empinada, e zapt, em disparada atrás da bola, lá vai ela, ah não, no galinheiro não! a cola do gato só a espiar, o velho a cochilar, o mate a esperar, praticamente nada a acontecer, maldição, que frenesi! há de passar, sem preocupações. e finalmente, algo inexplicável, o pinheiro deixa cair uma de suas pinhas em cima das telhas podres da varanda, um caco se desprende, acerta matematicamente a cola que, desesperadamente, acorda o gato que está colado nela, o velho se assusta e sem pensar, maldito velho!, sem pensar, acaba por ficar em pé, mas a madeira da varanda está podre, o velho abre um buraco com a pressão dos pés e cai, tenta segurar-se no corrimão, mas a madeira da varanda está podre, ora, qual parte não se entende! maldição! o corrimão se parte com o peso do velho podre, e o poste que segurava o teto da varanda podre por seguinte também se parte, e todo o teto podre cai por conta de uma pinha bem em cima do pobre velho! a casa toda cai! o pinheiro, entusiasmado, quase se joga ao chão! o velho morre, a cola morre, o gato colado nela também morre! até que... enfim... sossego! ah, não! lá vem a bola!

Depois de um Soneto De Vinícius

2010-04-30T13:32:00.001-03:00

.
Amor que amei e nem sequer amei ainda
Serena e tranquilamente
Amor da dor sempre bem-vinda
Senão de um amar faminto e desesperadamente

A chamar-te e esperar-te
Sem remédio, nem tédio, somente o risco
Da paixão ainda bruta no coração de um mártir
Precipitar-se nos braços do teu precipício

Da noite agora de vez ancorada na saudade
Fazer do teu corpo o porto da maldade
Tamanho o clarão que em mim nem sonha

De tão perto agora partir distante
Com medo de perder da vida o bastante
E esquecer do gozo a tua face risonha
.

futuro do presente mais-que-perfeito da ternura

2010-04-29T14:45:00.001-03:00

.
você é feita de veludo
é quase tudo
que diz carinho mudo ao tocar sem espinhos

tua meia furada faz rir meu dia
de repente
você é pra sempre

e se tenho que doer, que seja a dor de dois
à dois,
a dor do parto e da partida
cujo o rebento sujo, todo, de doer sangrento
dá vida àquela vida que se achou perdida

vivemos de um amor eterno
e eternamente carnais sabemos ser
fraternos

não nos amamos assim, unicamente
é assim que amamos a vida,
não de outro jeito, de qualquer jeito que seja
senão selvagemente

amamos demais
e demais somos sem escolha
do passado, saudade
do amanhã, sinais...
.

(simples assim é complicado demais)

2010-04-26T15:23:00.000-03:00

.
Não descanso das perguntas idiotas
quando as manhãs são mais noturnas que as madrugadas

Minha pequena cripta,
por que tanto amor?

Teus olhos me assustam
como duas montanhas-russa perdendo os trilhos,
cegas e loucas,
sobre mim

Teu supsiro é minha aguardente
Mata e hidrata e maltrata leve, levemente

Tua boca nunca se vai embora
sempre comendo o pouco de mim aos poucos
senhora, sereia, silêncio, memória

Minhas cordas estão livres nas tuas mãos,
enche nosso mundo mistério, agora, de Nós
Segue rouca e infinita em mim, por favor
Eu não canso de sofrer de ti e rir

É bonita esta dor, é bonita...

Será porque será,
pétala por pétala
por que é amor, por que será?
Porque será, porque é amor...
.

Doze trabalhos de Hércules

2010-04-20T12:22:00.000-03:00

(aos amantes perdidos que choram no escuro com as mãos vazias e não sabem de quê)

1. não viva enquanto a tua morte não chorar: retorno da ternura: abrace
2. último abraço; nem mais um beijo no sorriso dele, des-abraço, despedida
3. reconheça: já estão só
4. diga: vamos encher de amor este maldito mundo
5. diga: vamos banhar esta lama com a nossa água pura
6. diga: vamos fazer mais amigos e mais amantes
7. diga: esqueça e lembre de mim quando quiser docemente sorrir
8. vá embora, antes que não possa mais deixá-la ir
9. chore até ruir, mas não desespere
10. seja feroz contra o ressentimento
11. cuide-se; não fuja (de si); reencontre-se
12. torne-se, com sabedoria, amável novamente

Veleiro

2010-04-09T16:11:00.006-03:00

.
tenho o teu cheiro mais forte nas mãos
abraçadas uma na outra, não rezam sequer
seguram meus olhos fitando o nada
e os respiram para longe

a sós

esperam...

com o tato de um mármore pensante,
a fé gigante das ondas tocar minha nau esperança adiante

serpente de luz sobre água noturna,
sol-uço vazio de Netuno,
apenas o brilho do engano que a lua debruça no mar
torvelinho
pálpebra
pele
ar
.
.

Saara

2010-04-07T13:29:00.000-03:00

.
o rosto dela é uma criança no balanço de um pé de laranjeira
a gota cai de cada folha e morre
o dia-a-dia morno esfria e chove...
esquece o verde, a fruta e vai embora

tem estrelas dizendo á lua-cheia:
vê lá no baixo como brilha
aquela trilha, o riso lá, que se foi
onde, lua, se esconde a ilha que nela mora?

o dorso dela brinca de oriente
descansa nela a dança dela ausente
um deserto onde a sombra calma é rara
é tanto sol, Saara, é tanto sol

À Eupalinos, de Valéry

2010-03-15T16:10:00.003-03:00

.
De Hades, minha vida em flores
Ainda que mortas, perfumam

Esquálidas, semeam cores
Tão sólidas, liquidam-se
Escasso o tempo que lhes resta
Rasurando a breve vida
Nem bela, nem morta
Invictas, ainda que pálidas
Despertam, são manhãs
Antíteses do acaso
Destinam-se, como barcos
Esquecidas no mar
.

Meu conto de fadas

2010-03-11T10:28:00.001-03:00

.
Meu pai ainda estava vivo quando usei a palavra óbvio com propriedade, pela primeira vez. E nada era tão óbvio assim. Meu pequeno corpo não contava dez anos, a tarde talvez fosse uma primavera, a sombra era obra da copa de um inesgotável jambolão, todos vestiam a máscara de um dia feliz. Tirou a chave do caminho? É óbvio que sim! Surpreendi. Não tinha nem dez anos e alguma coisa me pareceu óbvia. Ele sorriu. Eu entendi. Nada era óbvio. O tempo tratou de furtar minha pequena certeza. Há de ser assim, talvez, quando o verde alegre que espelha os olhos de primavera de uma criança se avermelham com o medo. O telefone soava, eu brincava de brincar do lado de fora, mais ninguém em casa, a chamada poderia importar, eu deveria atender, meu arredor seguia brincando, eles eram apenas crianças, não sabiam dizer que era óbvio não querer nada além do corpo feliz da brincadeira, mas sorriam com obviedade, eu temia, tremia, gemia, vidrava, morria mais uma vez. Atende o telefone! Não consigo. Já estou indo. Entrava pela porta dos fundos, atravessava o corredor, todos os cantos escuros atravessavam por mim com algum grito, todos os lados diziam depressa!, ele vai estar lá... E com a velocidade precisa para fugir, com a angustia devida para me expulsar desesperado daquele horror, com a mesma velocidade e angústia minhas pernas negavam um passo para trás e desafiavam o próximo umbral, é você quem vai estar lá... Depois de usado, dispensava o telefone inútil sobre a mesa, restavam os mesmos quartos e cantos e gritos para vencer outra vez, ninguém estava ali, nem ele nem eu, dez anos em dez minutos sufocados por um eterno estampido de dez milésimos de segundo, atrás de cada porta passada a loucura me olhava sem tocar, por que não sucumbia, por que não desistia, por que não enlouquecia com ela? Nada era óbvio. Saía daquela tumba correndo, fingindo a naturalidade infantil de correr sem medo, à noite eu voltaria àquela escuridão, havia naqueles quartos pesadelos que não dormiam, noites que não passavam, mas havia o lado de fora, havia o ar lá fora, fora de mim, onde se ouviam outros gritos, vêm!, vamos jogar!, quem era?! Eu olhava a janela da sala onde estava o telefone, via pela fresta os olhos que me esperavam lá dentro, eu os encarava o mais profundamente e respondia, ninguém. Eu sorri. Ele entendeu.
.

Liquidificador

2010-03-04T14:41:00.000-03:00

É estranho pensar... Mas pensemos na dor, uma dor na alma, quando nos rouba os sentidos, quando nos furta as horas e o mar de lama ao nosso redor parece não deixar sobreviventes, onde dói essa dor? Pareceria diferente se trocássemos a alma pela matéria, mas pensemos bem, ou seja, com o próprio corpo da experiência, não há lugar para a dor rainha. De uma alfinetada até sabemos o seu lugar, de um choque reconhecemos a fonte, de um incômodo interno suspeitamos o berço, mas se rasgam nosso intestino com uma faca mal afiada, vejam, o lugar está ali, nosso intestino, mas não é ali que dói!, não está no espaço a dor, é o passado e o futuro suprimidos do tempo que urram no presente, somos extintos como partes e somemte nos é deixado o tempo absoluto da dor! Pois, então, aí está: a dor é ser absoluto, é sair da mudança, é quedar-se engessado, expulso da fruição do tempo... Estar barrado da reinvenção do tempo é doer intransitivamente: a dor não passa, isto é a ilusão, nós é que somos passageiros, passagem, tempo ou... doentes!

Desassossego da Virtude (um projeto extinto)

2010-03-03T19:58:00.009-03:00

Eu falo de um limbo meu onde moro de favor agora, e pra mostrar d'aí alguma coisa preciso ser compreendido com a exatidão aquela das formas que as nuvens tem sem não as ter, preciso de fantasia com um pouco da doçura tua, leitor, pra ajudar-me a ser alguma coisa detida no merecimento do teu olhar. Do lado de cá, agora, minhas mãos são garfos e tremores de medo, e tenho esse mesmo medo de não as ter mais tremendo comigo, em mim, sobre mim; então, leitor, por quê não com teu ardil agarrar-me e cercar-me e prender-me nas grades translúcidas de uma garrafa bastante curiosa, como fazem com aquelas figuras do diabo, pra que eu seja teu anjo por uma efemeridade, pra que meus demônios não escapem, não nos deixem, não nos separe...

* * *

Por muito tempo preocupado com a vulgaridade, algum sabido trasgozinho deu um salto em mim, derrubou do meu tabuleiro a ultima peça de idealismo (mas nunca se tem a certeza disso) e desviou meus olhos para cima, assim, é a virtude que agora me diverte. Mas não se trata apenas de um revezamento de polos, pretende-se que seja uma transfiguração das próprias coordenadas, sem opostos; a virtude não será refletida, essa coisa de quê não há modelo nem projeto, será cantada, por que não?, coisa que deseja ser sentida em prosa e poesia, ou desfigurada em romance, ou alguma destas linguagens bonitas que se encontra por aí. O pensamento quer-se sem a referência a um outro que não o seu rosto inquieto, a linguagem quer dobrar-se e perder-se de si, e assim, quiçá se re-encontre nova noutro lugar de si, e o sonho vigilante quer dar razão ao enigma sensível das formas. Queria pairar, num voo mágico e calmo, por sobre a manação das palavras, pincelando aqui e ali algum sentido das coisas, e elas, faceiras desse salto imprevisto, respondessem com júbilo o fato de elas descobrirem, assim, um sentido para elas incógnito, que a cada novo chamado elas sorriam com um novo sentido. Mas veja aí, cá estou sem querer a idealizar, tenho que escapar vezes mil dessa mania toda vez que imagino o mundo, ainda mais nessa obrigação de projetar; tenho que secretar o sonho que é daquele que não pode ser, e aquele, que vem a ser o virtuoso somente veste os andrajos de um anti-projeto. A única coisa perfeita aqui é esta de dizer que não se pode fazer o que está inevitavelmente sendo feito, como um brilho nos olhos da necessidade.

* * *

A virtude. Que coisa será isto que tanto encanta o ainda nada escrito que deseja ser, e teima em ceder à força dos homens? Porque às vezes ousamos o que não somos, e praguejamos deus e o mundo, por conta disso é que não somos virtuosos. Quisera o deus que maneja a eternidade ter havido, em tempos já idos, um pensador que num dia deu-se conta que tarefa maior de sua obra e de sua vida não haveria de ser outra que tornar-se o que se é; pois este arauto dionisíaco, tirando tal segredo não se sabe donde, deu cor às cinzas do meu crepúsculo. Que alegria exigir de mim, do presente até as reticências do existir, que leve uma vida para ser o que sou sem sabê-lo, uma esfinge de si para si propugnada no admirável espelho daquele mistério. Então que topei a parada, balançado em minha sandice. Um pesar alegre em descobrir aquele vazio da completude esvaziante da vida, eu que andava descontente com aquele vão sem fim que me seguia de dentro, agora andava mais feliz com o meu não ser que nada mais é que já ser além de si. Se o pão é o que se tem sobre a mesa, não imaginar o vinho que inexiste, se for o vinho, não querer o pão que está em lugar nenhum; se no peito pulsa um rebento de dor, não querer o bálsamo impossível, se houver paz de espírito, não sonhar com armagedão. E nada disso diz-se com a lábia da resignação, pois há fortaleza em não querer-se o que se não é, ao revés do resignado, que não é precisamente o que gostaria de sê-lo. Este último afirma a contingência e vive de suas faltas, o outro vive a necessidade e afirma a sua finitude. A virtude é uma estranha identidade de si consigo mesmo onde a igualdade é assinalada por um vir a ser outro de si mesmo, identidade do desejo e da potência na finitude do nosso ser, quem nos dera assaltar com poesia armada essa lógica do absurdo?

* * *

E não deve haver virtude sem um medonho elixir da consciência, pois não há de ser virtuoso um espírito inconsciente, e nisso consiste essa virtude que resolvi devanear na própria carne. É como chegar em casa e ter sido abandonado por tudo que se ama; no meio do susto e do esmorecer das pernas, não correr, não tombar, não morrer, mas vidrar-se no abandono, relevar tudo o que teria de ser, acolher a própria queda com a mesma calma do destino, crer na imponderável razão dos desencontros; qual um músculo teso feito ferro, o paroxismo da consciência faria terminar com descanso o seu exagero feliz. Uma consciência absurda faz coincidir nosso frágil quinhão de ser com a fatalidade divina de todas as coisas, o que nos torna o que somos, parte e também arte da eternidade... Algum dia um filósofo dirá que a perfeição é o mesmo que a existência, o que certamente torná-lo-á o rei dos filósofos, um senhor da alegria, um elogio vivo de todo acontecer, um experimentador das volúpias da razão, alguém perseverante no próprio ser e cuja potência não é algo mais do que isso, um esforço virtuoso da mente para pensar e do corpo para sentir. Se este dia vingar, terei encontrado uma igual invenção de mim, e da minha inescapável solidão ecoará um silêncio da mais bruta felicidade, pois terei achado um amigo eterno, outro átomo divino, outro canto epífano, terei encontrado meu último encontro ante uma beatitude sem mim. Enquanto não chega este dia, eu finjo tê-lo alcançado!

* * *

E esta virtude que finjo tão certamente não ser fingimento, como a encontro? O desassossego é o Sancho Pança da minha alma. Se para ser hei de devir e outra coisa não sou que viandante de mim, não posso quedar-me sossegado. A inquietude, no entanto, há de gostar da mesura e de alguma sutil monotonia, meu desassossego não é frenesi, mas um devir virtuose sem afetação. Como que há um lago profundo dentro de mim, nele há muita vida que dispensa minha aceitação, e como não renego nem vida nem profundeza nem líquido que sou, deixo estar ali os monstros no viveiro de mim, mas não cultivo quaisquer agitação edificante desses meus próprios outros. Meu desassossego não é nenhuma epopeia, nenhuma novela de cavalaria ou amor romântico, nada disso, é um devaneio por demais entediante no mais das vezes, feito spleen que só se diz com pequenos poemas em prosa. Eu sofro de delicadeza e todo arrebatamento a de vir a mim sereno, ele não deixa de arrebatar e eu não deixo de o sentir, e desassossegado eu sigo à risca uma certa arte da moderação como que aguçando sempre mais o faro para com aquilo que torna ainda mais firme e forte meu desassossego. E nada disso faria graça se tudo que toca o desassossego da virtude não tivesse o lume da beleza, e com ela não caímos outra vez senão no lastro misterioso da própria vida, pois que é a beleza se não um banho de nossa potência sobre as coisas, de nossa afirmação incondicional do que veio a ser, de nossa própria força de existir, a alegria de não voltar atrás e ainda querer tudo uma outra vez: o sabor, o brilho, o encantamento, a saudade aceita, o livrar e deixar livre de si, o término de cada vida, a fragilidade, o ir e vir de nossa tragédia, a réstia que abala nossa escuridão? Um mestre do desassossego diria que vivera “como se batessem com sua própria vida nele” e que fora como “um balde derramado no chão”, este seria uma grande pessoa, talvez afora “não ser nada, teria todos os sonhos do mundo”, serenamente... Vocês o reconheceriam, não é?

* * *

Uma inestimável solidão faz companhia à virtude. Talvez sejamos um singelo polidor de lentes, talvez um andarilho e sua sombra, talvez um caminhante solitário e seus devaneios, ou quem sabe habitemos alguma rua dos douradores, quer isto ou aquilo, não dispensaremos nossa solidão, a solidão que nos permite estender nossa própria pele sobre o resto do mundo e ser tocado por cada coisa. Nada nos redime de sermos únicos, nada sutura o vão que nos separa de todo o resto, mas de nossa corda melancólica ressoa uma melodia sempre alegre que afaga sem misericórdia a solidão alheia, e também nunca estamos sós quando somos vários. Ser único e não ser o mesmo, contagiar com a própria solidão, cuidar com ternura a distância que nos inteira e reparte, tocar um outro sem nunca ter saído de si, essa sensação de tudo é sonho na realidade de mim, nada falta quando sou ninguém ainda sendo único; se esse baile de contradições tocar em ti é porque cheguei no limite da solidão, é porque escreveste em ti o que eu escrevia em mim e num instante fomos dois solitários distraídos num mesmo traço do tempo, tua solidão encontrou a minha. A virtude também sabe distrair a própria solidão, povoando a solidão dos outros com o desejo da virtude, isto seria uma solidão admirável.

* * *

Que essas maneiras virtuosas de levar a vida não se ensinam é coisa que se pode aprender. Não se vai dizer a um pobre homem que seja o que sua pobreza não deixa ser, ou que o néscio desista da sua estupidez, como se fosse simples desistir de si, e para tornar-se o que se é é mister saber abandonar-se como quem termina um amor-próprio. Com tamanha despretensão meu lirismo anda de mãos dadas, se convier à tua alma ver a beleza onde meus olhos e meus sonhos dizem onde ela se encontra então seremos dois apaixonados sem obrigações e o que há de vir virá de nossa liberdade. Diria um poeta admirando o lance de dados de outro que as palavras deste “mais do que provocar a compreender, intimam a devir”, e com isso ele teria dito tudo em pouco da virtude desse espírito. Somos de uma ordem bem pouco numerosa, pois já foi dito que vivemos bem com a solidão, o que nos faz com muito gosto convocar o outro à sua e dela colher os frutos, não temos lições universais e nosso púlpito não está num ponto sobrenatural, somos bem simples e nossos abalos sísmicos são modestos, e com esse caráter humilde é que podemos bem disfarçar nosso tesouro e raridade, enfim, não somos profetas, somos poetas. Não extraímos tampouco do nosso poço sem fundo apenas divertimento, por mais lúdica que seja nossa miséria; havendo algum desejo em nosso penar e escrevedura esse é somente o de não devolver o rosto de quem por sobre o nosso corpo escrito despende a sua atenção, mas também não se trata de defletir um rosto que não é o seu, jamais cantando a fortaleza ao fraco ou a coragem ao covarde, mas desfigurando o rosto em nome de um rosto próprio que não tem traços gerais e sim um desfalecimento universal, o covarde então voltará à sua própria covardia com mais coragem sem sabê-lo e o fraco com mais força sem se assoberbar. E se nada mudar, não haveremos de nos ressentir, pois a mudança não é nossa intenção, mas um estado feliz de nosso ser; continuaremos com os pés no chão de nós mesmos, covardes ou fracos, e isso já está ao nosso gosto, posto que nossa consciência febril não nos deixa congelar no alheamento vulgar e mais dia menos dia estaremos novos outra vez.

* * *

De onde vem o chamado da virtude? Pois até isso me atrevo a responder - não parece atrevimento? - inventando que isso vem da admiração. E como me chega a suspeita de que a etimologia verdadeira não servirá ao meu gosto e propósito, tenho uma melhor na cabeça. Admirar é olhar indiretamente toda concretude e também abstração, e nosso espírito assim como nosso rosto, por natureza, tem dois olhos, um que enxerga a coisa e outro que a vê de muito adiante, como se a tivesse antes de vê-la carregado até o infinito para vê-la melhor, daí nosso ficar embasbacado quando admiramos, pois nosso entendimento obtuso não vê que os olhos de verdade permanecem ali, enquanto aqueles outros divinos foram dar uma passeio pelo universo carregando a coisa na garupa, e não demora algum vizinho vai lhe tocar o ombro e perguntar que fazes tu ali, olhando para o nada, nem sabe ele que você vivia quase tudo de uma vez. E quando a admiração te fez vítima, desde que não descansaste também daquela demoníaca consciência, saberás que ali encontraste um convite para sempre, e quererás até a morte repetir o passeio. O texto fabuloso, o homem elegante, a elegância desse homem sendo fabulada até o silêncio, até o grau zero, onde resta somente a busca do homem e do texto, onde só resta repetir o que se admira e se deseja, repetir o convite da virtude, chegar a si quando se é tão somente dédalo e sorte, quando se é por trás de tudo quase nada, delicada metamorfose da finitude.

* * *

Não contenta à virtude jorrar de si uma força oceânica, é preciso ser duto e disciplina, ou de maneira clara e distinta, ser como causa eficiente para si. Deter-se sobra a largura de nossos meios e declinar da inspiração fugaz, por mais genial que pareça, pois com isso tão somente ganharemos um prêmio mas seremos incapazes de deixar uma herança. Assim como diria um poeta sobre o mesmo poeta de antes, fazer de si “um virtuose dessa disciplina de pureza, o ser que se aplica a exercitar infalivelmente aquilo que tem em si de mais raro”. Não deambular na vida conforme os ventos da fortuna passivamente; essa vulgaridade das paixões que nos torna omissos ao próprio destino, essa facilidade dos sentidos que nos arremessa para sempre mais distante de nós mesmos, distantes de nosso abismo primeiro, sempre a responder na ponta da língua o que nos acomete, sinto amor, sinto ódio, isto é belo, aquilo é tristeza, coisa mais baixa essa certeza imediata do sentimento que revela tão somente que na pele não existem dobras, que não há esconderijos dentro de si, que nunca tornar-se-á o que é porque já é, e isso não pode ter nada da virtude, pois não há poesia sem mistério assim como não há tragédia sem destino e tampouco virtude sem distância essencial, sem a ponte que nos convida a atravessar até nós mesmos: nós que chegaremos lá pra encontrar as pistas de um deserto. Saber precisar e dizer com tanta clareza o desconhecido que a ignorância advinda não tenha outra cor que a da satisfação, pois não faremos um do outro, mas seremos tão claros e desconhecidos ao mesmo tempo, e nada será fácil e imediato como as linhas retas mas virá talvez a luminosidade de um labirinto que incita a aceitar a vida cada vez com mais contentamento, pois, como diria aquele rei dos filósofos que imaginamos, “a felicidade não é o prêmio da virtude, mas a própria virtude”.

* * *

De tudo o que se disse nada há de ter certeza, pois quem escreve só escreve para inventar uma certeza até que o ponto anuncie o fim. A virtude da qual sou indivíduo sonhado não é a de um homem qualquer, pois tal homem nem existe, é a virtude do homem que escreve a própria vida, e quem escreve sabe que não encontra o fim do arco-íris da linguagem e inventa ela própria a cada vez que diz. Tudo é falha entre um pensamento e a palavra, mas não ousaria uma delonga pelo caminho das pedras da metalinguagem. O que digo é sempre um outro do que quero porque querer é sempre dizer sem sabê-lo. E vou mentir de mim mesmo com tanta paixão que um dia havereis de acreditar, que fui homem virtuoso, que escrevi minha própria vida, que desconhecestes cada vez melhor o que eu disse de mim mesmo e admirastes cada vez mais a proximidade junto à minha distância. Feito o mar, agora é hora da maré levar-se-me as águas para longe, mas hei de voltar a vós, e por que não desejais logo admirar o meu vai e vem sem fim, minha orla gigante que vos acolhes e meus movimentos calmos que vos deixai brincar e rir?

meu samba de carnaval

2010-02-15T15:59:00.006-02:00

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esse mar-asmo cheio de vício e risco desenha um terreno vasto onde meus tambores entristecem... se fosse vítima, ainda, cairia fúnebre dentro de mim, a marcha me cantaria escura no escurecer da festa; meu tédio, porém, persiste num brilho que nem mesmo minha calma entende, o infame ri sem dizer de quê, tem uma fé valente, o animal, e um medo quando não vê portais onde se lê, no alto, não entre! como pode ser tão feliz quando abraça a vida, assim, tão dis-traída, con-traída, traída inteiramente... às vezes, quando balanço os pés sobre o desfiladeiro do meu estômago nervoso, namorando o horizonte da vida, meus olhos ditam uma maravilha que escapa à minha solidez, à minha solidão, à minha nudez, ao meu Não. se eu puder arrepiar as tuas costas, Vida, quando delirar sobre teu dorso com a boca umidecida, não restarão continentes que te sosseguem sobre o mar; imagens impunes vão te assombrar, como açoites em chamas, lembrando fogos, gritos, a turba incendiária dos teus súditos, chamando teu nome sem socorro, amando a penúria e a glória de serem tuas flechas... despindo teu vestido de um só golpe! ah, um sem número gostaria que fosse apenas lúxuria e fraqueza, mas a festa é sábia... o sábio, um desvario aritmético; o mundo, uma garrafa esvaziada pela sede dos trópicos; a (c)alma, andarilho, maltrapilho, embriaguez; o verso, ver-sonhado por Mênades; a prudência, cinzas; a inocência, Fênix!
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acorda!

2010-02-09T21:18:00.001-02:00

queria deixar o êxtase cochilar depois de ter sido pólvora e mundo, mas tudo era forte, pulsante... se o coração gritasse agudamente, nem assim, riscaria o inferno como naquela hora. mas para quê deixar o sono desviar tudo aquilo, como se com ânimos mais amenos fôssemos mais humanos, se humano não fosse essa guerra de lados onde não estamos; no fim das contas, em nenhum deles, mas somos rasos o suficiente para acreditar que sim, que apesar de tudo restamos em algum ponto, bobagem, somos sólidos e eternos como um riso de estupor e sorte... não somos mais estúpidos pela normalidade do que quando encarnamos um gênio, a vida está no deslize sobre o limo de não ser muita coisa durante as horas em que pensamos ser... e não dá graça ser partido, assim, em mil gestos e ideias, amante, fátuo, infantil? queria ser assim todos os dias, uma película capaz de guardar a memória mais frágil, a hora mais doce e também cruel de uma alegria eternamente viva e morta naquela pequena falha em carne e alma maliciosa em que escondo o que sou de mim vazio, ali, no canto escuro de nada e flor, de voo, de amor... e não gostaria de ser nada, se o preço fosse por todos os dias, quero estar onde estou, vadio entre mundos... somos mais e menos do que deuses deliraram, e somos bem mais do que o tédio, a culpa e a tristeza nos fazem acreditar quando fraquejamos, somos, nas super-linhas da vida, livres!

Balzac... A graça essencial

2010-02-01T09:21:00.002-02:00

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(Não é de meu costume reproduzir textos alheios, mas não há nada que não mereça exceção, e este é um caso prodigioso. É encontrar gravado aquilo que já escrevemos, mas de uma maneira ainda melhor, mais clara e serena, mais aguda e certeira, mais bela e tranquila. Balzac me acertou em cheio... Divido, assim, minha paixão.)

"Não conhecemos todos um amável egoísta, que possui o segredo de nos falar muito sobre ele sem nos desagradar? Tudo, nele, é gracioso, fresco, requintado, até mesmo poético. Ele causa inveja. Ao mesmo tempo que nos reúne a seus prazeres, a seu luxo, ele parece temer nossa falta de fortuna. Sua obsequiosidade, toda ela feita de conversa, é uma polidez aperfeiçoada. Para ele, a amizade não é senão um tema cuja riqueza conhece admiravelmente bem e cujas modulações ajusta segundo o diapasão de cada pessoa.
Sua vida está marcada por uma personalidade perpétua, da qual se redime graças às suas maneiras: artista com os artistas, velho com um velhinho, criança com crianças, ele seduz sem querer, pois nos mente em seu interesse e nos diverte por cálculo. Ele nos acolhe e nos afaga porque está enfadado e, se hoje nos damos conta de que fomos iludidos, amanhã iremos novamente nos deixar enganar... Esse homem possui a graça essencial.
Mas é uma pessoa cuja voz harmoniosa imprime à conversa um encanto que se difunde também por suas maneiras. Sabe quando falar e quando se calar, ocupa-se dos outros com delicadeza, não lida senão com assuntos convenientes de conversa; suas palavras são felizmente escolhidas; sua linguagem é pura, seu gracejo é carícia e sua crítica não fere.
Longe de contradizer a ignorante segurança de um tolo, parece buscar, na companhia dos outros, o bom senso ou a verdade. Não disserta, assim como não discute; compraz-se em conduzir uma conversa que interrompe quando achar conveniente. De humor constante, sua atitude é afável e sorridente. Sua polidez não é nada forçada, sua solicitude não é servil; reduz o respeito a não mais que uma suave sombra; jamais cansa as pessoas e faz com que fiquem satisfeitas com ele e com elas próprias. Atraídos por sua esfera por um poder inexplicável, encontraremos seu espírito de boa graça gravado nas coisas que a cercam; tudo aí afaga a vista e respiramos como que um ar de pátria. Na intimidade, essa pessoa nos seduz por um tom genuíno. Ela é natural. Nunca com esforço, com luxo, com exibição; seus sentimentos se exprimem de forma simples por serem verdadeiros. Ela é franca, sem ofender qualquer amor-próprio. Aceita os homens como Deus os fez, perdoando os defeitos e os atos ridículos; compreendendo todas as idades e não se irritando com nada, porque ela tem o tato de tudo prever. Ela obsequia em vez de consolar, ela é terna e alegre: assim, gostaremos dela irresistivelmente. Nós a tomaremos como modelo e lhe prestaremos culto."

Extraído de Manual do dândi: a vida com estilo.
Tradução de Tomaz Tadeu. Editora Autêntica

partícula VI: o lago

2010-01-19T08:59:00.003-02:00

- O que foi, Roman?
- Suas sobrancelhas... Olha o horizonte aberto aqui do cais, a paisagem líquida do lago e o ar seco que vem até nós... É bom ficar aqui, ainda assim, estou partido, em duas belezas, metade no lago, metade nas suas sobrancelhas, aberto entre duas perfeições...
Natalie sorriu, como era de costume sorrir respondendo as insinuações de Roman, apesar de conhecê-lo há anos, aquele homem ainda sabia tirar um sorriso inocente daquela mulher, entre eles sempre um abismo, mas um abismo tão cheio de laços, silêncios tão cheios de sentido, e nunca foram amantes, não, não como poder-se-ia pensar, sempre amigos, por vezes indiscretos um com o outro, outras grosseiros, noutras ainda apaixonados, não inteiramente, só por um olhar, ou idéia... ou sobrancelhas...
- E agora, o que vai fazer da sua vida, meu caro senhor?
- Assaltar o Banco Nacional, talvez, depois passar algum tempo no Egito...
- Roman! - suspirou, Natalie, na intenção de que a conversava seguisse um pouco mais séria.
- Nada, a vida vai fazer de mim, acho que será isso. Logo deverão me tirar da pensão, se nada acontecer, de que não tenho receios, querida - ele dizia aquilo com segredo nos olhos, mas quem saberia dizê-lo -, passou-se o tempo em que eu fora violentado pelo mundo, e não fora como vítima, não, sempre fui cúmplice dessa violência, mesmo que às avessas, jamais me entreguei de má vontade à vida, porém, agora, o mundo tornou-se-me amante, o que não significa que amar não seja violentar, mas a forma é outra, e a sedução também, eu o quero, esse mundo, como nunca o quis, ele me chama em silêncio, eu respondo em ardor, não me tem mais com beijos, mas quando toca a minha mão!

profissão

2009-12-10T17:53:00.001-02:00

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Tenho algumas maneiras boas de apinhar as letras da minha alma, poderia ser escritor... E até ganhar alguns tostões... Mas não tenho talento nem me apaixona saltar nesse devaneio. Eu tenho dom mesmo é para ser um sentidor, mas não hão de me pagar por isso...
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minimum

2009-11-10T16:37:00.001-02:00

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B: É necedade amar?

R: Não é grande imprudência.

B: Metafísico estais.

R: É que não como.

In: Cervantes, M. Dom Quixote. Soneto: Diálogo entre Babieca e Rocinante. Tradução. Conde de Azevedo; Visconde de Castilhos. Ed: eBooksBrasil.com
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dança

2009-11-03T15:21:00.001-02:00

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há dias eu corria sobre uma estrada negra, corredor do inferno. ao largo e longe uma pequena árvore enchia meus olhos d'água, ela dizia em eco que eu era parte de tudo: do verde, do caule, do monte, da distância, do fogo. naquele inferno, senti que a gota que brotava dizia alguma coisa sobre todas as outras, coisa que dá sentido a tudo que cala e só diz em solidão. minha fraqueza tem um tônus que desconcerta, meu estômago é esfinge, repetindo o mesmo frio no medo e no amor, sou refém. com o tempo, a caminho do cimo, aprendo a ser honesto comigo, cada vez mais, assim como minto cada vez com mais exatidão, meus fantasmas mesquinhos já não enganam como outrora, o medo de não poder voltar já não mais convence, meu pequeno eu é uma ferida seca, vocês entendem isso? deito pra dormir acordado por uma miríade esquizofrênica, que surta meu descanso até o paroxismo da imperfeição, e quando a saga delirante finda, eu sonho com o impossível, ainda refém. beiro o gozo com um único beijo, toda realidade condensada nos lábios, parte renegada (a culpa alheia), parte concedida (a sabedoria da sorte), parte consagrada (a verdade ri detrás do véu de todas as nossas mentiras), vocês entendem isso? o sonho, quisera a razão não fosse assim, não é infração, o sonho não é moral; não é necessidade, o sonho não é corpóreo; o sonho é a própria liberdade do mundo, um dândismo que perfuma a terra, que enxota com o sopro da coragem a pequena mosca da nossa hipocrisia, sou ninguém: a culpa que visita a alma é um hóspede num quarto de assassinos, por quê tanta insônia nessa noite de séculos? eu sei, o sono é uma arte do corpo, mas o corpo hoje é apenas um balcão de negócios. sou réquiem...

é isso

2009-10-26T18:12:00.001-02:00

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a palavra surta
e espalha uma voz absoluta
rouquidão da lucidez,
embaraço da loucura solta
do abstêmio, a sicuta
é o orgulho da razão

o grande gênio cospe
o que de dentro o entope
vaza o fluido que o aviva
e vivo é móvel outra vez
do crédulo, a ma-fé
é denegar a própria criação

mais uma para o violão

2009-10-26T16:54:00.002-02:00

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nada, assim, seria um acordo
do amor, um desaforo
suplincando como um tolo...

nada, assim, seria uma rasteira
da paixão, uma besteira
terminando sem que você queira

tudo pode como num assalto
vindo do olhar incauto
vitimar o próximo amanhecer

tudo pode vir ao desagrado
malogrando o ser amado
que não quer se despedir

versinho das 3:00 a.m.

2009-10-26T12:41:00.003-02:00

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eu tenho na insônia
uma decaptação insólita:
perco a cabeça
de olhos despertos,
chego a um desencontro encontrado
na luz daquela estranha escuridão
não virá em horas
a hora certa de dormir
enquanto resta o feixe raro,
a sombra fúnebre, o latido largo
dos próprios cães em mim
cedo a cabeça,
mas sigo em pé...

A amante

2009-10-19T16:22:00.004-02:00

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Texto do livro Os amantes, coletânea de cartas anônimas organizado pela professora de Letras e Literatura Portuguesa, Dorotéia Decamerão, do núcleo de pesquisa literária Oduesp.

Querido M.

não deverei poupar-te de minhas palavras, cobro-me dia a dia o dever de confessar a ti toda a minha verdade, uma verdade bastante dura e triste de ser dita, mas sem o que não posso mais viver tranquila. Há algum tempo, logo extasiada em teus braços, já sofro de um abatimento sôfrego de não estar contente, de imaginar repentinamente tuas calças e camisas vestidas, tua aparência reta de despedida, e teu adeus breve e sem culpa alguma. Sofro com o desejo impune de tua partida, um adeus que de agora em diante, desejo de uma vez por todas que tenha sido o último. A amizade só perdura enquanto dura o desconhecido naquele que se admira, e como um raio, dei por conta que há tempos teus mistérios estavam restritos a tua carne, não me encantavam mais tuas futuras idéias, teus vícios imprevisíveis, tuas surpresas de amante, teus gracejos desconcertantes e coisas do tipo; o único desconhecido que amarrava meu desejo em ti era o limite do gosto dos teus músculos, dos teus olhares sobre mim, do descabido, que como uma luva de cetim, cabia no teu gemido derradeiro. E agora nada, nada investe minha ignorância de ti, as dobras da tua carne parecendo mais lisas do que nunca, eu caio num desespero dormente, sem razões que contrariem o tédio do teu amor. Devo advertir que não existirá sequer a discussão do fim, pois não me encontrarás no quarto e na cama que foram nossos por tanto tempo, parti sem rumo, e lá restarão apenas uma cama desfeita em cuja memória descansa a minha insatisfação, um guarda-roupas vazio, as tuas cartas que não importam mais e o silêncio de um túmulo onde jaz o nosso amor e amizade. Agora e talvez para tristeza tua, não tens mais que justificar desavergonhadamente tuas faltas e atrasos, disfarçar o meu perfume sem disfarce em ti, e beijar tua esposa inssossa sem a mínima vontade de fazê-lo, além dos ares de ladrão covarde e arrependido e da comiseração indecente que tens para com ela. Algum dia, contigo morrerá a pena daninha que tens dela e de ti mesmo, e poderás, assim, descansar sem mérito algum da tua pobreza de espírito. Não culpo a ti de nada que sucedeu entre nós, pois de nada és culpado de ter sido por tão longo tempo como pão e água para mim, dessa miséria também fui cúmplice, e de riquezas na alma andava vazia. Teu desencanto não vem da supressão da indecência em mim, ainda continuo bastante viva e quente, embora teu fogo agora escasso já não alimente mais o meu ardor; meu sonho não é mais simplesmente ter as persianas fechadas e as pernas abertas à espera do teu júbilo egoísta em riste, apenas isso. afora tudo que pude agora dizer, nada espero, abri as janelas, bati a porta, e deixei-te para trás.
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Nota sem valor: o livro não existe,
a autora tampouco, o texto é deste que vos fala.

deixa a fome comer o nome da carne

2009-10-15T21:20:00.006-03:00

meu corpo, noite adentro e alta, é um albergue de ilusões; tão sólido quanto meus suspiros, tão sereno quanto a paciência das punhaladas que vão cuspindo meu sangue em cores fortes, meu pesadume de carne serve de abrigo aos meus sonhos; esse corpo tem um peso estranho, rodiado de melancolia e força, ele persiste ávido nas próprias fantasias: a boca, que dispensa a nuca e ri, como ri a criança no escorregador, ao sentir que falta a gravidade no estômago no mesmo instante em que a pele e os olhos e as extremidades do corpo excitam o próprio ser; essa boca a cair nos ombros de boca aberta, faminta com aquela pele alva e lisa de sossego e mácula, uma brisa torpe aguçando-se na espinha, e o toque redentor de minhas presas salivadas com teu gosto interdito. a fogueira, em noite aberta e livre, queimando aquela solidão mesquinha com gravetos da mais pura liberdade, com faíscas tórridas de silêncio áureo, não o silêncio morto e ainda morno do quarto de dormir, nem o silêncio vivo e berrante das tavernas e esquinas, mas aquele eco dos deuses gritando a vitória do mais breve instante e presente da própria alma, refletida no fogo, ao perfume do mato, ao sabor do vento, com o brilho da noite amarrada às honras da mais nobre das lentes, o fundo esvaziado da mais puta das garrafas, aquela que encharca de vida o agora e já de minha feliz infâmia. a rua, labirinto errante das passadas mais ingênuas e esquecidas, como uma lata quicando sonora até deitar-se morta na sargeta eu ando vadio sobre ela, desvalida e também safada em cada beco tem-se um gole dos segredos dela, assim é serena a intensidade das madrugadas em desabrigo, alentado pelo céu de estrelas; nas janelas das mocinhas mais pudicas e abonadas deixo um recado sincero de esperança: do meu suor não beberás, do meu amor não provarás, do tédio congugal que te espera, morrerás. das calçadas garimpo a riqueza sem matéria do meu reino insone, e como outra coisa não sou que passageiro, desapareço como ópio na última baforada da noite, e então é dia claro que me espera. as dores, pequenas cortesãs que acompanham minha nobreza decaída e semeiam aflitas no seu ventre bandido o meu destino tragado e arredio, seria eu, abandonado por estas ninfas, uma alma sem corpo, hiroshima sem bomba, um vazio sem medo, um credo sem mistérios; é prenhe a sabedoria dessas moças, desfazendo lentamente o meu conforto com carícias assassinas, são elas exímias bailarinas traçando o desenho ébrio da minha tragédia, cantam sempre na despedida uma elegia sem pranto, deixando no sótão de mim um eu de mim mesmo novo. tudo, assim, é a tempestade do sono, universo sem dono dos sonhos da vida, pequenos faunos dançando na superfície aberta dos cristais verdes que orbitam em mim, e deixam ver a luz do dia morrer fria no eterno retorno do fim. meu corpo, noite adentro e alta, é um cemitério de paixões.

Alma! Vá, dor!

2009-10-10T15:31:00.000-03:00

pássaro da primavera

2009-10-10T12:40:00.003-03:00

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nesta hora...

em que teus seios palpitarem quentes nas minhas mãos

e tua boca seca, desconcertada, disser Sim sublimando o Não

nesta hora

o Universo inteiro vai sorrir sem jeito e gemer baixinho

a Terra vai contrair o ventre e gozar faminta

lanhando as costas do

Destino

nesta hora

nossos continentes já terremotos

farão o fogo denso no leito dos Infernos

sonhar com o frescor das nuvens

nesta hora...

o instante fez-se Mar
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.

a sombra das sobras

2009-10-08T13:48:00.002-03:00

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não quero sangrar-te alegre...
nem o negro plangear dos meus olhos
deseja o reflexo da tua pupila...

minúsculas são as teias de sossego
que sustentam o silente degelo dos dias
o orvalho, ah, da tua tez ausente, é sina

o tempo é náufrago...
a correnteza tépida das veias
a vogar sem rumo no instante

o tempo é noturno...
pequeno silvo recluso no peito:
esperança é dança da espera
.

2009-10-07T09:35:00.007-03:00

*

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por que ela não cai?
se é róseo e turvo o horizonte
a quem estende os pequenos braços?
se o vento leva quem restava
por que ela sorri?
se o outro lado do mundo ela não vê
será que ela pede para voar junto...
descansar seus bracinhos num último grito
ou... vê que a força que leva embora
sopra também na sua direção

é sonho o que o vento traz de volta...

* tempestade - ana camelo
fonte: http://anacamelo-naif.blogspot.com/

étrange... (première leçon)

2009-10-06T00:49:00.007-03:00

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teus rebuscados anos de vida me fazem inspirar um ar puro de junventude
teu vernáculo me contenta com luz inescrutável
o que tu vistes e amaldiçoastes, bendisseste e repugnaste?
tuas rugas são vindimas flertando minha garganta,
a sabedoria nobre de uma vida infame...
quem sou eu para te elogiar sem a sensualidade de um pagão,
comunista inveterado a invetarar a desrazão
tua pele acarvalhada desdobra uma esperança pueril...
fizeste estrangeira a província de tuas passadas
e toda a minha breguice não contentará tua distância
minhas infâmias girarão como reús inocentados
alegres, vibrantes entusiastas, talvez doentes
tu tens o tom da desgraça, da infância ilustrada e embebida de gáudio
deixa o plágio da ternura para mim, teu desgraçado e seguidor
teu contente cantador de perjúrios e sarcasmos
quem é capaz de conter o medíocre que nos rege?
nada... mas risonho é o deus que te espera,
como a floresta dispensa exageros ao vento,
cospe o sumo divino do gasto,
deita sobre a Terra, verde, sufocando o concreto banal... efêmero ruído dos pequenos
faria um elenco interminável de sons a dizer-te sim!
mas não aguento a surdez das palavras
calo, sem dizer adeus, gritando em mínimos vocábulos de gratidão...
segue... segue teu sotaque de outrém, desconhecido como o múrmurio de além...
.

(à mon maître...)

2009-10-05T15:40:00.007-03:00

.
difícil não desvelar a luta que me torna ser
quando me assalta a tristeza,
e a sua força se dobra frente a alegria do outro
quando a luz que vêm de fora,
refresca o mofo que me namora
difícil suportar a fragilidade,
como uma peça de mármore despedaçada que puseram de pé...
por vezes, se depositarem a mão calada sobre o meu ombro,
basta para chorar...
noutras, como talhadeira, a alegria que não é minha, tornando-se... encontrará a nascente de minhas rochas
e torno a embaçar as vistas na mesma moeda, em ouro...
como as palmeiras de madagascar, ilhadas, resta morrer
para deixar a vida? não... é a dádiva das flores
para agradecer o vento, o mar, a chance...
tudo o que não é... mas virá
.

insolente

2009-09-29T19:38:00.005-03:00

- O Sr. poderia nos dizer o que é arte?
- Sim, obviamente. Tanto quanto você poderia me dar uma vida eterna (risos). Estou brincando, Senhorita, me perdoe. A arte para mim... (um longo suspiro, os olhos fixos em nada) É o enigma sensível das formas... Honestamente, não sei dizer mais nada sobre isso.
- E o que ainda o faz escrever, Sr.?
- ... Eu busco o sentido de minha escrita na necessidade do ato de escrever, e o encontro necessariamente aí, embora não saiba dizê-lo...

(Ele ainda vive, aos 123 anos... )

mais uma de todos nós (para o violão)

2009-09-29T18:11:00.006-03:00

somos deuses, somos cócegas
somos magma, somos cólera
somos cínicos, hipotéticos
somo kitchs e patéticos

somos sede, somos blefe
arrependidos do cacete
invictos, convictos
interditos e falsetes

somos pérola, somos pálidos
analíticos e hiperbólicos
somos poetas, heréticos
erráticos, fanáticos

somos um quarto de hóspede
um fado fantástico
somos um grito quimérico
apaixonados e diabólicos

somos a tônica retrógrada de tudo...

2009-09-29T14:59:00.002-03:00

*

Nos acostumamos a ver as coisas como apocalipses brilhantes. Um saudoso amanhecer de inverno, árido, e eternamente coberto de sonhos, que sobra em si e deita... adormecido na primavera, quente e colorida, infinita, talvez, ele deixa de ser... Damos nossos restos de ontem como minúsculos banhos de amor, sábios desfazedores de si, somos ofegantes malabaristas cujo último respiro é de contentamento e graça. Embebedados pelo mundo, uma sôfrega terra radiante, voz solene que cobre e cura nossa afável carcaça... retorna revoltosa sobre nós com sua calma, com a sua alma e canto. Com a pele que guarda a imperfeição da memória em cada dedo, em cada tato, tocamos a mesma pele no exato momento em que ela envelhece, marejada, gravura de uma centena de gozos e danos, todos eles calados agora, agora, agora...

* Arthur Rubinstein plays Liszt, "Liebestraum n°3"

Loki (a letra para tua voz)

2009-09-19T01:04:00.001-03:00

Se a loucura não esperar por mim
Quem será?
Se a loucura não estiver ali
Eu sei lá...
Se a tristeza não me colorir
Vou chorar
Se o vendaval não destruir
O que restar
Da minha vida o sol e a cor
Vai ficar...
O jeito, o sal do mar, silêncio...
Ah...

Para Talita

Trenzinho Caipira

2009-09-02T02:10:00.031-03:00

Saudade é uma mistura do domingo com o barro, com a birra, com a angústia de um silêncio eterno por vir: - pai, joga a bola pra mim! Nada suporta o peso quando os joelhos dobram pra arrastar a morte pelo quarto afora; nada fecha a porta quando o estampido explode e sangra o quarto de dormir que acorda, a cama feita, o dia desfeito, o lenço negro que cobre o que não mais se esconde. Agora chora pra estancar o grito, reza pra ensurdecer o alarido dos demônios em volta: - não deixa o menino ver! Não haveria braços estendidos que pudessem impedir a foice, dissipando o atropelo dos coices que a vida dá; não haveria voz pra esvaziar aquele tambor que rufava de dor pela última vez; não haveria abraço pra calar aquele cansaço: - vai ser melhor assim, mãe! O teto rachou com aquele arrepio de Deus, a mãe segurava a cria com uma das mãos, enquanto na outra batia o coração em desespero, esfolado pelo medo que dá ao ver o pior cair de frente tal como espelho, como disparo que empedra os olhos vermelhos, como um relho que sela o devaneio raro do sossego... Todos aprendem a cruzar as pernas do tempo: - vem meu filho, agora papai vai descansar em paz!

Canção popular

2009-09-01T02:44:00.008-03:00

Teus podres e panos,
teus olhos muçulmanos me fazem virar
teus dotes de rapina,
gotas de morfina me fazem Bagdá

Tuas serpentes e dunas,
Teus becos e bombas e ruas...
São ecos rebeldes do Mar

Teu grito insolente, tua casta indecente
Teus braços de Hera, teus traços...
Sou bicho, sou quente, sou gente, sou lixo
Sou tua Quimera, sou teus estilhaços

Tua sede assassina,
Tua doce ruina - teus mortos...
São todos destroços depois de amar