Aos aflitos

Drummond, vê se me espera num futuro próximo

Não quero morrer, não, isso espere mais

De te ouvir falar do tempo e do amor é que tornei a escrever

Pés que se distraiam atentos aos dela,

Do cigarro, quase silêncio, se ouvia levemente a brasa

E do cinza, a chuva, recém nuvem, se ouvia chegar

Nos olhos que turvam sem dizer, carentes,

E Viam-se por dentro, cheios de carinho.

Dobrados ali, à distancia, mal-entendidos,

Cada destino aninhava-se

Nem quietos, nem seguros. Nem tímidos:

O que a graça de cada amante desenhava

Sobre a pele sempre amarrotada do outro. Onde toda

A infância é faminta e rápida. Onde o futuro reclama

Com força. E tudo é por um triz.

Desdenhavam e condensavam a passagem do Velho. Com a voz

Suave, de repente trêmula, explicavam o amor que não sabiam

Com lágrimas puras e remotas. Poderiam dizer mais, mas

Não caberiam no que tinham de dizer.

Cegos. Acordavam das mãos. Desmentiam-se

Nas entrelinhas. Corriam de suas ilhas. Se abatidos na

Tempestade do amor alheio, apressavam o retorno, infelizes.

Não havia saída. Senão amar-se. Senão findar-se.

Do ninho ao vento, sem saber voar.