Sem nome

teu túmulo não está em paz, rapaz

teu túmulo está vivo, a terra não é teu lugar

o tumulto é teu cansaço

tua morte está viva,

tua paz é ausente, teu infortúnio

teu incorpo, teu inchaço

o desagravo é teu consolo,

e não te consolas de nada

tua gravidade a cada inverno infarta,

ar que falta aos bufões de teu coração,

oração que soa à toa em teus cordões

tua luz é fraca e atravessa uma poeira clemente,

tua vontade está doente

e de fria insistência insiste em não raiar

lá fora te alugas por pouco, não te vendes a ninguém

mas teu também não és

vês espectros de saudade atravessando as portas,

teus olhos, estas pedras indulgentes, 

satisfazem-se nessa besteira,

mas tua alma, descortinando o úmido catre,

revolta-se contra estes sábios imbecis

tens dons de sabedor, ruidoso aprendiz

tua capa é rude e dura, mas tuas páginas

têm fina brochura, só não vês se não quiseres

abra teu livro, reinventa o crivo de tuas tintas

sobre a pele roída de tua memória

esta nostalgia do mar que te açoita,

resgata dela o ouro que te falta,

ponha tuas botas de novo sobre o chão,

volta para terra e não finjas que estás morto,

nem cuspa nos outros só porque te fazem solidão

abra tuas velas e desvele teu outro mar,

ignoto andar que leva a ti,

transeunte lunar, ferreiro das dores,

estratosférico olhar

Pacas

.

.

Trinta anos não curam a ferida de ter nascido,

Nem o passo sequer acerta o chão com mais afinco.

Por sinal, o acerta com menos.

O que se faz com um sonhador que não dorme?

E os anos de relva, de latitudes rasgadas de puro ímpeto,

De alturas sugadas pelo gozador da juventude; esse tempo passou?

Tempo em que os goles de água salgada tombadas pelo mar eram

Incomensuráveis aos... aos... aos... cafezinhos de esquina!

Saudade? Não. Este é um embrião morto no meu ventre.

E meu ventre, um verme acelerando a decomposição do verme mais velho.

E os anos de sabedoria, não vêm? Aquelas tardes de estar na cadeira-de-balanço, cozendo lenta e agradavelmente sob o sol das constantes, das afinidades consolidadas, das juntas e nervos rangendo contra a lucidez tenebrosa dos anos de aprendizado, do luminoso amor fati.

Grande merda amá-lo, enfadonho enrugar do tempo.

Ah, que falta faz meu corpo de cágado, era tão mais avesso às possibilidades...

E debaixo desse logro escuro, desse pasmo e cínico acolhimento, não deixei de amar, nem de cuidar, nem de valer mais que o meio milhão de imbecis que brotam por aí, abaixo, acima, aos montes e prenhes de outros ainda.

Nem de me enganar.

.

.