Certas coisas, Henry

“Coisas, certas coisas em meus ídolos trazem-me lágrimas aos olhos: as interrupções, a desordem, a violência, acima de tudo, o ódio que despertaram.” H. M.

A gonorreia! A crítica, a síntese, a maravilha do senhor Henry Miller. Tudo contra o Ouro, símbolo do Ideal, de qualquer ideal, da falta de coragem e força de espírito do pequeno homem civilizado.Toda extensão de Montmartre, os cafés, sobretudo os prostíbulos; todas as estações do ano e as horas do dia; os piores quartos de hotel e as putas mais esquisitas de Paris; os golpes, as farsas, a penúria dia-a-dia. Tudo contra o Ouro. A verdadeira metafísica de Henry era o seu próximo pedaço de pão seco, nos dias ruins, ou a refeição suntuosa, nos afortunados. E sempre um trago, a qualquer hora, em qualquer lugar, de preferência os mais sujos, moralmente falando. Nenhuma grande expectativa, nenhum tempo que fosse para o flagelo emotivo e edulcorante do Eu, nenhum sinal de “querer ser” algo. Nenhum otimismo barato, nem pessimismo eloquente, vê-se um realismo íntegro, honesto, direto e bonito. No limite, nenhuma literatura. Um Rousseau pouco arrazoado, pouco ajuizado, nada prudente; um exilado sem desgraça, caminhante sem devaneios, um solitário sem solidão. A gonorreia! Sim! O purulento álibi da imanência. Em páginas certeiras, após anedotas venturosas, o suco literário, o sexo das ideias, o barro primitivo dos corpos e das entranhas divinas. A graça, Henry faz graça! Um homem virtuoso não necessita da felicidade, mas deve saber rir como ninguém, deve fazer rir, essa é a arte, isso vos leciono com toda a certeza. Depois de atravessar seu Trópico de Câncer... Concluo-me mais despedaçado e mais inteiro. Ali passaram as quinze páginas que me ergueram novamente, páginas sangrentas, incendiárias, pragas-motoras, máquinas-líricas-uterinas. Coisas, certas coisas. Maldito seja!

o Nome

A vida é só um nome.
Uma ranhura que apaga.
A vida é breve: FPK
A caixa de descarga de um bar vencido.

A vida foi um nome
que arrodeava a tua volta.
Era uma volta e mais uma volta
a enrolar o teu cabelo liso.
A vida embaraçava teu riso, tudo.

A vida se despiu num lusco-fusco,
depois enterrou-se
num balde de concreto.
Era um riso e mais um riso no meio de outro riso
a desenrolar o teu lado escuro.

Tem nome pra dizer tanto adeus,
tem riso que dê tantas voltas?
Tem riso pra tantas revoltas?
Tem ainda? Nessa vida escura:
FPK

Tem um rosto desenhado num rosto:
pobre sobreposto que desdenha, só
Tem uma caixa, numa casa vazia,
num mundo concreto, num...
Que não é meu, nem foi.
E que todo mundo diz e arranha.

Quem sabe o nome, quem sabe o que diz,
quem sabe é breve?
Não volta. Não revolta.
Não pergunta se está na hora
E se apaga

O que não

Sem esperança e sem desespero.

Falta-me a calma e na

alma contradigo-me com espinhos de aço.

Os anos trazem algo estranho e

a praga cartesiana assola cirurgicamente,

assassinando a primavera do Tempo.

O corpo sobrevive e a mente se exaure

na velha cadeira de balanço da apatia.

Tratei esse vício com doses potentes de paixão.

Atirei-me no fundo desse liquidificador.

O corpo estonteado alcançava as idéias de um lado,

e do outro, a mente turbilhonava braços e estômago.

Éramos um Coração! Mas tudo falhou.

Agora restam lapsos desconjuntados onde

antes houvera grandes temporadas.

Segunda-feira, o trabalho;

Domingo, o tapete amarelo de flores

 e as luzes de mercúrio ao fim da tarde;

Sexta, a alegre folia, plagiando deuses antigos,

relembrando os entusiasmos da vida,

considerando com enorme coragem

o que hoje é a mais triste bagagem, o futuro.

Hoje, de verdade, bastam as horas aflitas.

A nostalgia, a consciência e as doses amargas do Destino.

Contra todos eles a Força e o seu claro-escuro da vitória.

Se houver Força.

Eu me pergunto que fundo é este,

o sentido de tudo, a seta dos deuses.

Não me pergunto mais.

O Deus, o éter, o ver de cima e comparado

e o tamanho relativo de cada coisa,

o ar puro dos cimos, a saga de alcançá-lo,

a mais esbelta das aves e o mais desconcertante dos vôos,

os cavalos alados, os dragões de guerra, a brilhante queda. 

Tudo está no alto.

E agora se perguntam onde está o problema.

Eu vos digo, é o hiato da existência, a Tragédia.

A realidade das pedras, o ato-falho dos átomos,

o estrondo das ondas, e tudo que se lhe assemelha e

irrompe como um imenso nó na garganta –

O esplêndido dinossauro terrestre.

Que não dorme, não come. O Diabo existe. Porque sonha.

Estou errado em dois mil e nada.

Não acenda a luz, por favor.

Meus olhos estão cheios.

Não acalme nem desvie os seus. Deixa o escuro

Respirar o facho; deixa o cansaço servir.

Eu sonho um lugar e nele ponho os pés de molho,

Eu sonho a expansão do facho envolvendo os pés,

Levando-os ao lugar do sonho, enterrando o sonho.

O que não é lugar, isto é acordar. O que é sonho manobra a matéria.

O que surge não sei. Eu sinto um sentimento a menos e basta.

Os olhos doídos não se fecham mais em águas.

A luz é uma porta aberta sem espera. Sem graça.

É a sincronia do retardo, a máxima.

As água, os olhos, os sonhos... Apodreceram.

O corpo não responde mais à ilhada, não sangra mais,

Não pede mais. Eviscera a palavra Nada, quase toda palavra.

Os olhos, meus olhos, me olham com ares de certeza. Sem raios.

Tem no mundo mais que a besteira de doer e não doer?

Tem mais que a de pensar ou não pensar?

Pois tem a de estar e não estar. E a pior, a de ser.

Mas o mundo está nem aí,  está só, na ideia do bobo,

Do dia, da gota, do beijo, da sopa e da linha absorta do tempo.

No sonho, teus olhos contavam maneiras de mentir.

Dentro deles um campo extenso, dentro deles uma vida exata,

Dentro, uma vida inteira. 

Havia abismos e manadas. Eu estava preso. 

Havia fogo, a faísca do homem, havia carne, 

havia sentido. Eu estava preso na felicidade.

É a diacronia do atraso. O passado que vai passando sem passar.

O arrasto que vai cessando sem cessar.

Como revisitar o lugar amado na memória,

todos os sentidos se embolsam no agora, na resposta,

na besteira-vitória de estar em pleno andar e ver,

de rever a vida que já morreu.

A sabedoria não leva  a nada. A Estrada não leva a nada.

A poeira sim, leva à poeira, ao poema, ao boêmio,

ao passo mais incauto que o do primeiro macaco,

aquela ilhada, que é a alma desalmada. O símio robô

no peito, que bomba as desilusões do homem.

A seriedade do olhar que acusa, recusa e mata.