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Outro Cummings Ar

É o amor que move
e remove a vida
é só o amor que mo(
ve)
rre

(movo-me para encontrar
a senha arqueológica e pinçar
a camada exata do teu perfume
sobre mim, movo-me cada vez mais.
fundo para tua luz)

É o amor que morre
e a vida são meus passos
na tua direção
                               É só
a vida o que há-de
mover

(amo-te para dizer como
quem volta a andar:
tocar a tua mão, encontr
a
- brigo -
r)

Quem morre é amor
Só o amor que
-ima -
vive

(vivo a chegar no teu colo
eliminando a lista ordinária
das coisas pra depois:
em cada um dos teus olhos
abro os meus, agora,
numa floresta de Avatares)

Movo-me novo
sobrevoando a vida
de repente so-
rindoriente
em teu jardim japonês!

O exército

Eu durmo abraçado em travesseiros
                                             de Kiev

       

                E esta travessia é mais difícil que 

                                                            a noite -

                                                               

                                                    Estou içado

                                                                                No fronte


                                                      (Sem vento)

                                     Morno que há


na masmorra da alma. -

Durmo sem travessias,

                      Êmulo dos dias

                           Não há mais bandeiras

                  Qualquer coisa

             É uma coisa

a menos 

ou mais

                                                                         um Tiro!

1993

Não verti em poemas senão as mágoas
Nem soube aparar as pontas desse destino
Deram-me um tiro na têmpora quando menino
E daquela água turva, crivando meus olhos pequenos,
                                                           [não me safei

Ainda percorro uma casa assustada e vazia.
E do pátio vem apenas uma saudade que
                       [funde um areal sangrento
Não há nuvem que condense a morte de alguém
Não há despejo dos olhos que termine

O carvão da vida vem e risca-te
uma parábola homogênea e putrefaciente:
 - daqui pra frente vais morrer nos instantes.
Não tens por que doer por tanto, tanto
que não há razões, nem matéria, nem vocábulo
                                           [de cura e perdão

Trago a ferida aberta do ser-humano - nem todo
Apalpo suas bordas e entoo o cântico,
rabisco o pérfido fantasma e o recorto em pranto

Ao final, vacilo em doçuras
eu lembro do que é mais perfeito nos homens
Eu toco as cordas de meu animal mais bonito.