Pacas

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Trinta anos não curam a ferida de ter nascido,

Nem o passo sequer acerta o chão com mais afinco.

Por sinal, o acerta com menos.

O que se faz com um sonhador que não dorme?

E os anos de relva, de latitudes rasgadas de puro ímpeto,

De alturas sugadas pelo gozador da juventude; esse tempo passou?

Tempo em que os goles de água salgada tombadas pelo mar eram

Incomensuráveis aos... aos... aos... cafezinhos de esquina!

Saudade? Não. Este é um embrião morto no meu ventre.

E meu ventre, um verme acelerando a decomposição do verme mais velho.

E os anos de sabedoria, não vêm? Aquelas tardes de estar na cadeira-de-balanço, cozendo lenta e agradavelmente sob o sol das constantes, das afinidades consolidadas, das juntas e nervos rangendo contra a lucidez tenebrosa dos anos de aprendizado, do luminoso amor fati.

Grande merda amá-lo, enfadonho enrugar do tempo.

Ah, que falta faz meu corpo de cágado, era tão mais avesso às possibilidades...

E debaixo desse logro escuro, desse pasmo e cínico acolhimento, não deixei de amar, nem de cuidar, nem de valer mais que o meio milhão de imbecis que brotam por aí, abaixo, acima, aos montes e prenhes de outros ainda.

Nem de me enganar.

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Depois da sesta

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Paixão só é alegre quando bonita
Se é triste vira nó,
embaraça as vista.
Alegria é bonita quando Sol à pique,
desde que seja menino;
quando maduro queima a vida,
o tédio sua e o corpo enguiça.
Alegria é bonita quando não pensa.
Quando alguém tropeça.

O Sol é bonito quando atravessa.
Quando a rua passa debaixo da moça.
Tudo é bonito quando começa;
menos a lua cheia que nasce e morre
                                      [completa.
Então a noite é um Sol bonito apagado,
e o olho do gato um regalo...
O que não pensa é um começo.
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Sumô

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Hei de andar porque tudo move

E até minhas pernas brincam aos dias.

Só tem em mim uma pedra, que se exagera.

Quer pensar. E como pesa.

É uma pedra de olhar, muda como a velhice

Mas não muda, nem pesar lhe cansa

Nem dança vem mudar. Uma pedra viva,

Que escorre no quando mais devagar, que se esconde

Num meu canto e nome vem me dar.

Não dá de rir essa esquisitice,

Ela sabe é fazer chorar. A pedra deita no sofá e

diz que de lá não sai. Que vire musgo as superfícies,

que vire muro o olhar. Só ela não se revira.

Não vê que é maluquice pedra d’água pesar.

Mas nada adianta.

Que de mais não quer saber. Que o vazio da casa

Deixe o pátio estar. Que o bem-te-vi pare.

Que o salgueiro não chore. Que a laranjeira não brote.

Em verdade, que nada cheire.

Por que em pedra tudo que é mole dói.
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Trovinha desencantada

Não encontrei os termos do interminável,
nem achei que os fosse encontrar,
nem de saber o que procuro
nem querer nem ter nem procurar

Mais noturno que sincero,
felpa que se machuca
muro que não se fresta,
menos festa e sem futuro
Mais burro e cada vez mais besta

Deixei torto o que me tortura,
e reto o que me derrete,
e o fogo que me reputa
medo que não se endireita

Deixei palavra sobre palavra,
cada lembrança embalsamada
para na hora de não sentir nada
sentir dor da dor lembrada