de costas

...não sei a quem falo.
Fui arrastado pelo caminho.
A quem suplico,
Se a ti, Mulher, estrela ou luz e lágrima
Ou ninguém

Do adro de onde vejo, avesso
Pareces Mulher, e às vezes estrela
Às vezes só a nuvem baça e lágrima
É só Palavra, às vezes eu sei

Me basta e não basta
Veleidade, frivolidade, ódio
Tudo num cálido coração

Persegui teus acentos mais híbridos,
teus enlaces desesperados,
te encontrei nos versos mais pobres
No fim das madrugadas, bêbado,
te elegi miserável.

Fui teu encontro soberbo,
teu resquício inócuo, apenas fiquei para trás
Fui teu rei, tua espada, tua queda
Fui Palavra - sendo teu desterro,
tua impressão viciosa - sendo teu rastro.
E tua hereditariedade macabra: sendo Nada.

O começo, o impulso e a lástima
Fui a ponta dos dedos roçando a relva devagarzinho.
O marido que te perdia acordado, assim
Fui teu adro, cuspido sem casa

Lancei meu Fogo ao feno das águas passadas,

e agora aqueço as mãos sobre as chamas.

Certas coisas, Henry

“Coisas, certas coisas em meus ídolos trazem-me lágrimas aos olhos: as interrupções, a desordem, a violência, acima de tudo, o ódio que despertaram.” H. M.

A gonorreia! A crítica, a síntese, a maravilha do senhor Henry Miller. Tudo contra o Ouro, símbolo do Ideal, de qualquer ideal, da falta de coragem e força de espírito do pequeno homem civilizado.Toda extensão de Montmartre, os cafés, sobretudo os prostíbulos; todas as estações do ano e as horas do dia; os piores quartos de hotel e as putas mais esquisitas de Paris; os golpes, as farsas, a penúria dia-a-dia. Tudo contra o Ouro. A verdadeira metafísica de Henry era o seu próximo pedaço de pão seco, nos dias ruins, ou a refeição suntuosa, nos afortunados. E sempre um trago, a qualquer hora, em qualquer lugar, de preferência os mais sujos, moralmente falando. Nenhuma grande expectativa, nenhum tempo que fosse para o flagelo emotivo e edulcorante do Eu, nenhum sinal de “querer ser” algo. Nenhum otimismo barato, nem pessimismo eloquente, vê-se um realismo íntegro, honesto, direto e bonito. No limite, nenhuma literatura. Um Rousseau pouco arrazoado, pouco ajuizado, nada prudente; um exilado sem desgraça, caminhante sem devaneios, um solitário sem solidão. A gonorreia! Sim! O purulento álibi da imanência. Em páginas certeiras, após anedotas venturosas, o suco literário, o sexo das ideias, o barro primitivo dos corpos e das entranhas divinas. A graça, Henry faz graça! Um homem virtuoso não necessita da felicidade, mas deve saber rir como ninguém, deve fazer rir, essa é a arte, isso vos leciono com toda a certeza. Depois de atravessar seu Trópico de Câncer... Concluo-me mais despedaçado e mais inteiro. Ali passaram as quinze páginas que me ergueram novamente, páginas sangrentas, incendiárias, pragas-motoras, máquinas-líricas-uterinas. Coisas, certas coisas. Maldito seja!

o Nome

A vida é só um nome.
Uma ranhura que apaga.
A vida é breve: FPK
A caixa de descarga de um bar vencido.

A vida foi um nome
que arrodeava a tua volta.
Era uma volta e mais uma volta
a enrolar o teu cabelo liso.
A vida embaraçava teu riso, tudo.

A vida se despiu num lusco-fusco,
depois enterrou-se
num balde de concreto.
Era um riso e mais um riso no meio de outro riso
a desenrolar o teu lado escuro.

Tem nome pra dizer tanto adeus,
tem riso que dê tantas voltas?
Tem riso pra tantas revoltas?
Tem ainda? Nessa vida escura:
FPK

Tem um rosto desenhado num rosto:
pobre sobreposto que desdenha, só
Tem uma caixa, numa casa vazia,
num mundo concreto, num...
Que não é meu, nem foi.
E que todo mundo diz e arranha.

Quem sabe o nome, quem sabe o que diz,
quem sabe é breve?
Não volta. Não revolta.
Não pergunta se está na hora
E se apaga

O que não

Sem esperança e sem desespero.

Falta-me a calma e na

alma contradigo-me com espinhos de aço.

Os anos trazem algo estranho e

a praga cartesiana assola cirurgicamente,

assassinando a primavera do Tempo.

O corpo sobrevive e a mente se exaure

na velha cadeira de balanço da apatia.

Tratei esse vício com doses potentes de paixão.

Atirei-me no fundo desse liquidificador.

O corpo estonteado alcançava as idéias de um lado,

e do outro, a mente turbilhonava braços e estômago.

Éramos um Coração! Mas tudo falhou.

Agora restam lapsos desconjuntados onde

antes houvera grandes temporadas.

Segunda-feira, o trabalho;

Domingo, o tapete amarelo de flores

 e as luzes de mercúrio ao fim da tarde;

Sexta, a alegre folia, plagiando deuses antigos,

relembrando os entusiasmos da vida,

considerando com enorme coragem

o que hoje é a mais triste bagagem, o futuro.

Hoje, de verdade, bastam as horas aflitas.

A nostalgia, a consciência e as doses amargas do Destino.

Contra todos eles a Força e o seu claro-escuro da vitória.

Se houver Força.

Eu me pergunto que fundo é este,

o sentido de tudo, a seta dos deuses.

Não me pergunto mais.

O Deus, o éter, o ver de cima e comparado

e o tamanho relativo de cada coisa,

o ar puro dos cimos, a saga de alcançá-lo,

a mais esbelta das aves e o mais desconcertante dos vôos,

os cavalos alados, os dragões de guerra, a brilhante queda. 

Tudo está no alto.

E agora se perguntam onde está o problema.

Eu vos digo, é o hiato da existência, a Tragédia.

A realidade das pedras, o ato-falho dos átomos,

o estrondo das ondas, e tudo que se lhe assemelha e

irrompe como um imenso nó na garganta –

O esplêndido dinossauro terrestre.

Que não dorme, não come. O Diabo existe. Porque sonha.