Sem nome

teu túmulo não está em paz, rapaz

teu túmulo está vivo, a terra não é teu lugar

o tumulto é teu cansaço

tua morte está viva,

tua paz é ausente, teu infortúnio

teu incorpo, teu inchaço

o desagravo é teu consolo,

e não te consolas de nada

tua gravidade a cada inverno infarta,

ar que falta aos bufões de teu coração,

oração que soa à toa em teus cordões

tua luz é fraca e atravessa uma poeira clemente,

tua vontade está doente

e de fria insistência insiste em não raiar

lá fora te alugas por pouco, não te vendes a ninguém

mas teu também não és

vês espectros de saudade atravessando as portas,

teus olhos, estas pedras indulgentes, 

satisfazem-se nessa besteira,

mas tua alma, descortinando o úmido catre,

revolta-se contra estes sábios imbecis

tens dons de sabedor, ruidoso aprendiz

tua capa é rude e dura, mas tuas páginas

têm fina brochura, só não vês se não quiseres

abra teu livro, reinventa o crivo de tuas tintas

sobre a pele roída de tua memória

esta nostalgia do mar que te açoita,

resgata dela o ouro que te falta,

ponha tuas botas de novo sobre o chão,

volta para terra e não finjas que estás morto,

nem cuspa nos outros só porque te fazem solidão

abra tuas velas e desvele teu outro mar,

ignoto andar que leva a ti,

transeunte lunar, ferreiro das dores,

estratosférico olhar

Pacas

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Trinta anos não curam a ferida de ter nascido,

Nem o passo sequer acerta o chão com mais afinco.

Por sinal, o acerta com menos.

O que se faz com um sonhador que não dorme?

E os anos de relva, de latitudes rasgadas de puro ímpeto,

De alturas sugadas pelo gozador da juventude; esse tempo passou?

Tempo em que os goles de água salgada tombadas pelo mar eram

Incomensuráveis aos... aos... aos... cafezinhos de esquina!

Saudade? Não. Este é um embrião morto no meu ventre.

E meu ventre, um verme acelerando a decomposição do verme mais velho.

E os anos de sabedoria, não vêm? Aquelas tardes de estar na cadeira-de-balanço, cozendo lenta e agradavelmente sob o sol das constantes, das afinidades consolidadas, das juntas e nervos rangendo contra a lucidez tenebrosa dos anos de aprendizado, do luminoso amor fati.

Grande merda amá-lo, enfadonho enrugar do tempo.

Ah, que falta faz meu corpo de cágado, era tão mais avesso às possibilidades...

E debaixo desse logro escuro, desse pasmo e cínico acolhimento, não deixei de amar, nem de cuidar, nem de valer mais que o meio milhão de imbecis que brotam por aí, abaixo, acima, aos montes e prenhes de outros ainda.

Nem de me enganar.

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Depois da sesta

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Paixão só é alegre quando bonita
Se é triste vira nó,
embaraça as vista.
Alegria é bonita quando Sol à pique,
desde que seja menino;
quando maduro queima a vida,
o tédio sua e o corpo enguiça.
Alegria é bonita quando não pensa.
Quando alguém tropeça.

O Sol é bonito quando atravessa.
Quando a rua passa debaixo da moça.
Tudo é bonito quando começa;
menos a lua cheia que nasce e morre
                                      [completa.
Então a noite é um Sol bonito apagado,
e o olho do gato um regalo...
O que não pensa é um começo.
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Sumô

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Hei de andar porque tudo move

E até minhas pernas brincam aos dias.

Só tem em mim uma pedra, que se exagera.

Quer pensar. E como pesa.

É uma pedra de olhar, muda como a velhice

Mas não muda, nem pesar lhe cansa

Nem dança vem mudar. Uma pedra viva,

Que escorre no quando mais devagar, que se esconde

Num meu canto e nome vem me dar.

Não dá de rir essa esquisitice,

Ela sabe é fazer chorar. A pedra deita no sofá e

diz que de lá não sai. Que vire musgo as superfícies,

que vire muro o olhar. Só ela não se revira.

Não vê que é maluquice pedra d’água pesar.

Mas nada adianta.

Que de mais não quer saber. Que o vazio da casa

Deixe o pátio estar. Que o bem-te-vi pare.

Que o salgueiro não chore. Que a laranjeira não brote.

Em verdade, que nada cheire.

Por que em pedra tudo que é mole dói.
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